Bouddha cuité sous le manteau

Mon nombre, mon ombre…
se chiffre en insignes décombres
amassés par quelques sous-fifres
que poussent des porions chétifs
au débouché de l'Expérience
en pas de deux pensées pansées pour une danse
fût-il
que ne s'y soldatesque aucun geste gracile
mais que s'y devant lues s'y ferrent
les partialités éphémères
(moins pugnaces que sentencieuses
 à défaut d'être bienheureuses)
à la bague au doigt du Néant
assis sur son féroce ouvrage de Titan

Ô mœurs, que meure
la vacuité de mes ardeurs
autant pour la règle du sang
(du sang toujours en mouvement)
que pour l'art
de se coltiner au hasard
le sens
qui n'embrasse pas l'évidence
mais joue tranquille sa folie
s'applaudit en fin de partie
pour la gloire
de s'être ingénié à formuler son histoire
(et l’omet là, errant, errant
 à son écritoire océan)

Hypocrisie, ma haine entière
te regarde droit dans ses bottes
pisser seule dans ta culotte
les indigences délétères
sur quoi se fondent les émois de mes bons pairs
qui vagabondent leurs abois dans l'atmosphère

Vois, je dresse mon nom de roi
pour te renvoyer à ton vide
(je suis la loi des apatrides)
et non, merci, je n'ai pas froid
(aux yeux, ni au chien, ni ailleurs)
et fais mes rides, à demeure

Ô Sentence ! Oh là, triste face !
Je laisse aux vôtres, guerre lasse
et peine à jouir, peur ou fatigue
œillades pour un cent de figue
grimaces perdues pour le rire
et l'absence de projet pour ne pas finir
tête à cul
dans la vérité seule abrupte et impromptue

Ô temple au ras des pataquès
que ne mouilles-tu ta chemise
au-delà du Qu'On Se Le Dise
et que n'entends-tu à confesse
la déité des poLétiques :
ce monde est mort au symbolique
et s'acharne sur son bidet
à réfuter des ricochets
le bel orgueil
de jamais laisser à la marge aucun écueil
(à tout prendre même les bords
 fleurent l'encens et l'hellébore)

Et l’homme est là, et ran ! et ran !
Il agite le sentiment
comme on tambourine un mouchoir
incapable de dire adieu à son histoire

Ô grâce
ne me fais pas dévier d'un iota de ma place
la mienne propre à l'âge pur
qui s'en remet à l'aventure
d'aimer et vivre
et te regarde l'entier redorer mes cuivres !
(déjà dix manches
 et bientôt tous ces culs de poêle à fond étanche)

Bouts d'acuité sous le manteau
acheminés de bas en haut
fébrile encens, tes fumerolles
n'occultent pas la bonhommie de mon idole

Ah, s’il a le sourire gris !
Ah, l’est-y pas tout assagi !
À son front tous les météores
semblent surgis amers d’Alors
et vont luisant
arches de roman terrifiant
singer au ciel des nuits falotes
l’atemporel éclat du rire de Melmoth

tiniak © 2012 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
Je vous recommande vivement la lecture de Melmoth ou l'Homme errant de Charles Maturin (1820), un des premiers grands romans terrifiants; le Faust irlandais, en nettement plus sombre, un régal de frisson !

en médaillon, une compo d'après Fergal Fitzpatrick.

 

 

Et ci-dessous, pour le plaisir des yeux :

Caspar David Friedrich

(click to enlarge pix)

 

Le style au fou

Dans un cancan fou
deux bouquets de roses
Ça fait quelque chose
arrivé au bout
de la scène
achevant le vaste opéra de la semaine

Au décor fuient des pointillés
perspectives millimétrées
sur l'ample feuillet dramatique
de l'acte ultime et magnifique
chapitrant
comment tirer sa référence du Vivant

Côté jardin court à la ligne
un ballet rangé : pas de signes,
sottes carpes tourbillonnant
pis que derviches ottomans,
souriantes pattes de mouches
entrechats griffant de ta bouche
là, mon cou
de géant balayant l'ensemble d'un œil fou

Un cri s'écrit en lettres molles
tout au long de la farandole
Un pâté, piètre funambule
chute à point nommé sa virgule
près de l'édicule érigée
semble-t-il à tout autre effet
La pirouette tragicomique
allège la fin prophétique
du spectacle
où s'agrègent les destinées en dures macles

Pour le final
couvert de taches toutes neuves
sentimental
rassemblant ses rives de fleuve
glisse aux pans de papier buvard
le rideau de toile jacquard
entre la scène
et la prochaine orchestration de la semaine

À l’épigraphe, je l’assume
passez l’éponge et l’encre sur mon style, Ô plumes
Ô fortes !
Et plaise à nos esprits qu'un rêve en sorte

tiniak © 2012 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
pour un Impromptu Littéraire - tiki#143

Elise par trois

(valse seule hante)

Quel serait l'art de l'être à Élise
au ciel qu'un brin son œil électrise
avec la profondeur des forêts
sans savoir mettre un coup d'arrêt
au geste
celui qui soudain pourrait gâter tout le reste ?

Foin des nouveautés vertigineuses
(l'âme ne peut en naître amoureuse) !
Mais ...la fragilité d'une fleur ?
...l'éphémère vérité de l'heur ?
...ou ce carnage
que c'est de tenter d'aimer sans courage ?

Quel art de l'être, Élise, te va
mieux que jamais fantôme à ton bras ?
Au ciel palissent les réjouissances
L'instant seul éprouve l'essence;
du reste
l'art survient dans le suspens du geste

tiniak © 2012 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

En butée

Un train
des fils
aux arbres presque nus déjà des tons subtils
Poésie des Partances
organise au décor des fugitivités
l'art de s'offrir à l'œil et de se consommer
sans effort ni violence
comme un long chapelet d'oublieuses errances

L'horizon bayadère où s'appuie la cité
en accuse la chair de folle illuminée
puis s'en excuse et rabat sur son front rougissant
un feutre pailleté de lointaines fureurs
ayant prêté le flanc à d'anciennes rumeurs
sans parler ni entendre
aucun de nos discours si prompts à leur prétendre
une forme d'esprit
qui pourrait en retour donner sens à nos vies

La nuit rentrée en gare
conforte l'illusion qu'il n'est pas de hasard
aux destins résolus claquant des pas pressés
sur les quais vers la rue de bitume et pavés
Tout arrive; tout part
confusément certain de porter le regard
où il faut, quand il faut, comme il convient ici
de mener rondement son jeu dans la partie

Et puis, encore un train d'autres fils invisibles
court après son festin de substances miscibles
dans les larmes de vin aux épices corsées
que pleurent en latin des âmes déportées
de leurs sens
ayant pris sans retour leur voyage d'essences
(pareil se vide un verre
 à l'arrivée des trains, boulevard d'Angleterre)

Oh ! Ne fais pas grincer, mon cœur, cette chanson
comme vrillent les freins de l'engin sur ses rails
Tu as voulu partir, aller livrer bataille
et te garder partout de l'orgue ou du violon

Partir, c'est la leçon - destination ? finale !
Aussi, mon cœur, sachons durant tout l'intervalle
chanter
avec, pour seul souci, de pas trop dérailler

Oh, chanter ! pour les arbres presque nus déjà
pour les fêtes du ciel et les étoiles mortes
puis tirer mes wagons jusqu'au pas de ta porte
et frapper les trois coups qui m'ouvriront tes bras
pour la gloire
que c'est d'avoir ton train pour ultime butoir

tiniak © 2012 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

Conjugaisons alluviales

Oh, ce cours...!
Et le boulot que c'est d'en perdre - et tout le jour !
à rebours les méandres
et de s'y fatiguer, comme de braise à cendre
le peu
qu'il reste du foyer au regard amoureux

Impossible de feindre; à faire autant d'histoires
nul décor à repeindre
nul talent méritoire
ne valent
de torturer l'esprit des lois grammaticales
Le futur antérieur, en sa supercherie
s'écrase au passé simple devant l'Un Fini

(l'Un fini, ment, complexe, au passé composé
 l'Autre, l'œil à l'index et prompt à récuser
 toute preuve
 qu'il eût été possible de suivre le fleuve)

S'y devant, l'Ô Céans défend dur ses arrières
Il n'a jamais trempé son pas qu’à la rivière
mais s'arroge des rues le droit de pourparler
pour négocier au cours des Fluviales Instances
quelques taux d'intérêts, peau lisse d'assurance
et front ceint d'équité
des fois que...
jouirait d’un bénéfice à jouer son Qui Mieux Mieux

Mais derrière, il en va de toute autre chanson
Le rachidien s'affaire, implore l'arraison
des vaisseaux
brûlés de port en port à chaque renouveau
des espoirs
que s'arrange d'oublis sa longue chambre noire

Moi, remontant son cours, je tire mon chaland
sur le fleuve où le jour égaille sa lumière
et m'embrasse la rime à l'issue que diffère
une langueur de l'air empli de verts, de blancs
jusqu'au seuil de l'orange
dont je ne sais que trop l'appel qui me démange

Oh, ce cours...!
Et ce, tant que ma nuit s'achève au petit jour
Mes Moires
n'en finissent jamais d'abreuver mon histoire
d'oublis étranges
qui n'incommodent, non plus que ne dérangent
cette heure
où je te laisse aller, joli bubon de fleur
à l'endroit
où le fleuve s'écoule et n'a cure de moi
des autres
et de la façon dont la nuit venue se vautrent
nos ennuis
dont pourrait nous sauver un adorable Oubli
oh, simple et véritable
(en ferai dès demain un badge à mon cartable)

Nous savions toi z'et moi how the end always is
mais ne cherchons jamais que la franche surprise
de nous voir
exemptés d'expliquer quelle fut notre histoire

tiniak © 2012 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK