les paumés

les paumés (1)

 

les mains pauvres

Si vous voyiez mes mains comme elles sont perdues
à rechercher en vain le fruit de leur travail...
Ça sentait bon le pain à l'aube dans la rue
J’ai fouillé mon caban n'y trouvai que mitraille

alors j'ai caressé la faim qui me creusait
le ventre jusqu'aux flancs et qui faisait le tour
de toutes les nuits bues et ma cote d'amour
qui battait là-dessus ne me pardonnait rien

alors j'ai recompté les pièces dans mes poches
(peut-être bien aussi pour le bruit que ça fait)
un vent s'était levé, me filait des taloches
je ne comprenais plus comme il me conduisait

alors j'ai rajusté mon col sous les oreilles
mais toujours hébété et gelé tout pareil
je tapais dans mes mains - plutôt, j'applaudissais
le journal quotidien autour de mes orteils

alors j'ai vu mes mains donner des coups de sabre
pour achever les ombres qui traînaient encore
- je vous parle de l'ombre et vous pensez la mort ?
mais celle-là aussi m'évite sous les arbres

alors j'ai pris ma gorge comme un lampadaire
et je l'ai secouée pour qu'en sorte, lumière !
un cri, mon pauvre ! un cri à retourner la terre

Éden dont les fruits mûrs me donnaient du travail
quand j'en avais le goût, le temps, tout l'attirail

 

main pleine

Un coup de dé jamais... je t'en fiche !
Innocents, les mains pleines... ma foi !

Quand les dés sont jetés dérouillent les semaines
- tous les valets du roi ne font pas une reine,
et puisqu'il faut gratter, grattons... hardi, les gars !

pour pas rester marron, ni gris, ni chocolat
En avant, martingales ! que ça pleuve
et que nos berlingots s'émeuvent

Travailler ! pour quoi faire ?
Pleurez, pleurez, chaumières
ça va tomber, les tuiles

Gardez pour vos poignets ces quelques gouttes d'huile
sous le coude, à l'abri
dans les Chacun-pour-soi, tous les autres : tapis !

Accordons nos cordons d'ordres labyrinthaires
Sortons du potentat le chien et sa mémère
Jouons la bonne carte

Comptés tous les sabots, on taillera des pipes aux dés
des costards à couteau tiré
en priant le hasard de rester bien au chaud

Aux innocents,
 les rognures
d'ongles
 sur les murs

Main-pleine,
 je rejoue
Les règles ?
 t'en fous

 

La vie, c’est du sang plein les mains

La vie, c'est du sang plein les mains
Lucie ! reviens

Je cognerai moins fort
...plus du tout
...bon, d'accord
mets tes cheveux
mets tes caresses
nous sortons
dandine un peu des fesses, allons ! on nous regarde
et puis, j'en ai fini de ce pot de moutarde
aujourd'hui, c'est grand train
allez, Lucie ! reviens

Tu sais, j'ai réfléchi... mais pour ton épitaphe
je n'ai pas su trouver la rime pour la baffe

 

entre de bonnes mains

Fais voir tes mains... Quelle horreur !
Je sais bien d'où tu viens, allez ! tu as vu l'heure ?
Ne fais pas tant de bruit, ton père est à côté
Veux-tu que je te mette un plat à réchauffer ?
C'est du lapin... c'est comme tu préfères
Dis-moi, où as-tu pris cette mine sévère ?
Aurais-tu quelque ennui ? te fait-on des misères ?
Tu me dirais bien tout, n'est-ce pas ? je suis ta mère

Donne... allez, tes mains... donne...
Pour toi les miennes seront toujours bonnes

 

mains droites

Main sur le cœur
le chapardeur
a juré ses grands dieux
on a fermé les yeux
il reprend son labeur

Main sur le front
le beau garçon
a fini son discours
beurrant bien des amours
dans un grand plat sans fond

Main sous le sein
Lucie revient
hanter son petit jules
les genoux dans le pull
et le regard éteint

La vérité d'une âme
ne tient pas dans la paume
méditons cet axiome
avant - messieurs, madame,
d'aller prêter serment

 

 

les paumés (2)

 

belle geste

D'un geste
tout s'arrête
un geste et tout reprend
amour et châtiment
un orage qui peste
nuées de fleurs au vent
et tes mains sinuant
si chaudes sous la veste
pourtant
passe, funeste
un lent revirement
du ciel qui déforeste
méticuleusement
de l'horizon boisé la ligne mollissant

 

 
paumé !

Le plan que j'ai en main ne me dit rien qui vaille
et je n'y reconnais rien de rien où que j'aille
je suis un étranger en pays incongru

Je regarde ma montre, elle ne dit pas l'heure
j'interroge le ciel, il a son air boudeur
grisonnant et chagrin qui me crache dessus

Je suis déjà venu par ici dans mon rêve
ce rêve qui reprend sitôt que je l'achève
celui où je ne sais lire le nom des rues

(mais, aussi, quelle idée d'écrire en cyrillique !)

Le plan que j'ai en main ne m'est d'aucun secours
et la pluie qui remplit mes ourlets de velours
s'en prend à mes lunettes, me brouille la vue

Les gens de par ici ne me sont pas curieux
- on s'est connu en rêve ! et c'est bien, mais c'est qu'eux
savent leur intérêt et filent droit dessus

Les échoppes bien rangées se ressemblent toutes
je confie au hasard le destin de ma route
vais les rues, les ruelles... places... avenues

(notez que c'est joli toutes ces arabesques !)

Le plan que j'ai en main finit à la poubelle
j'ai lancé mon chemin sur les pas d'une belle
elle était dans mon rêve et m'aura convaincu :

l'amour surgit encore où l'on se croit perdu.

 
je, demain

À la bouscara
 la minette, la minette
À la bouscara
 la minette souris-moi

À la bouscara
 la fillette, la fillette
À la bouscara
la fillette grandira

À la bouscara
 joliette, joliette
À la bouscara
 joliette deviendra

À la bouscara
 Juliette, Juliette
À la bouscara
 Juliette embrasse-moi

À la bisquerage
 je fais mon ménage
À la biscadère
 je suis cuisinère
À la biscodon
 je pilote des avions
 et j'emmerde les garçons

 

à deux doigts de finir

à deux doigts de finir
je ne veux pas finir
j'entreprends autre chose
et souhaite que le jour prenne la pose

je lui trace des contours élastiques
l'intronise éternel et chimérique
je lui fais les yeux doux
je lui fais les gros yeux
et lui renfonce la nuit dans les cieux

à deux doigts de finir
je ne veux pas finir
aussi je renouvèle
mon stock de rimes et de ritournelles

je leur compose de jolis écrins
je les enroule comme serpentins
les sors de mon carné
vers un autre support
ce carnet, oui, pour une page encore

à deux doigts de finir
je ne veux pas finir
et me figure apprivoiser la mort

 

Pour un doigt d'hydromel

Pour un doigt d'hydromel, je damnerais déjà
  tous les matins offerts
  avec la raie en biais
  par tous les lampadaires
  qui cyclopent en douce
  au long de l'avenue
  comme une orangeraie
  qui lèverait le pouce
  en plaidant sa nuitée
  paisible
  n'étaient tous ces moutards
  nuisibles
  et braillant leur cafard
  en se tenant aux murs

Pour un doigt d'hydromel, je damnerais pour sûr
  tous les pauvres missels
  aux pages erronées
  qui suintent des amen
  et des Plus-Haut-Des-Cieux
  et mangent la semaine
  au parvis des ans vieux
  que balaient feuilles mortes
  et poudre d'escampette
  bravache
  de quelques malappris
  potaches
  scandant des théories
  en se serrant les corps

Pour un doigt d'hydromel, je damnerais  encore
  tous les compagnons d'âme
  à l'abri, au secret
  dans le secret des flammes
  où brûlent du passé
  tous les chants méconnus
  et leurs ors et leur nombre
  et leurs sombres vertus
  et tous les gris sourires
  brillance
  qui n'a pas vu le jour
  et danse
  dans ma petite cour
  en se donnant la main

Pour un doigt d'hydromel, je damnerais mon chien !
 

tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
illustration composée d'après
Les mains du pauvre,Oswaldo Guayasamín.

Le quart du Con

Dans ce quartier
les pas mouillés
n'ont triste que la semelle
regarde, ils vont passer,
railler " de quoi j'me mêle ! "
et continuer de vivre
leur vie comme un grand livre ;
ceux-là ne font pas du-, mais de l'art
sont parfois durs à suivre
ne sachant tôt ni tard
ni rien de nos foyers
qui gardent du brouillard à fatiguer les cuivres
collé à la fenêtre ou pris dans le parquet ;
ça chante, ça paillarde
et puis ça disparaît

que vas-tu me chercher des contes
avec tes oiseaux noirs
qui mangeraient les soirs
pour aller s'en coiffer
au bal où tu n'iras jamais
- pas tant que je vivrai, bonsoir !

Dans ce quartier
les petits pieds
ne sont pas enfantins
qui battent le pavé
haranguent le clampin
et continuent de faire
leurs petites affaires ;
ceux-là ne font pas tant de vieux os
et ça crève - mystère,
quelque part à vau-l'eau
sans payer nos loyers
et pour les regretter que les chats de gouttière
qui reviendront bientôt se faire consoler ;
ça touche une guimbarde
et puis ça disparaît

que vas-tu me chercher des noises
avec tes poules d'eau
qui logent les chapeaux
comme sur des patères
à tous les réverbères
- en voilà des manières, bravo !

Dans cette rue
les pieds au cul
je vais te dir' : ça s'perd
et si j'étais le maire...
- y a pas d'danger, non plus,
te foutrais ça en l'air
les jeunots, les marmots,
les morues, leurs julots
et jupons, chevalets, chapeaux
allez ouste, rideau !

Dans cett' maison
fille, fiston,
je vous ferai l'éducation dont vous aurez besoin
rangez craies et fusain, car voici la leçon :
ici, c'est moi l'patron
...et en bras de chemise !
...qu'on se le dise !
car voici ma devise
" ...eux vivants, plutôt mourir ! "

tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

alondon

Les filles
de l'école
préfèrent les garçons
qui font petit garçon
même avec l'air guignol
des trous aux pantalons
  pas de ces grands couillons
  allons, donc !

Les filles
de l'école
pour éloigner les garçons
rêver leur ventre rond
font semblant d'être folles
lancent des rigodons
  pas ces jeux de ballons
  allons, donc !

Les gars
des villes
qui voient passer les filles
regardent leurs tétons
  alors, bon...

Les gars
les filles
c'est pas pour jouer aux billes
ni griller des lampions
  à London

tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK - #600 

perditions accordées

Je marchais dans le ciel en ayant l'air de rien
dans le dos mes deux mains, le front grave
(j'aime assez cette posture slave) ;
on s'affairait là-haut à fourbir un matin.

Je marchais, je vous dis - et comme au naturel,
derrière moi gloussant des nuées informelles
regroupaient leurs cancans
" Il se prend pour le vent " sifflaient-elles.

Je marchais, et puis quoi ! puisqu'il me plaît à moi
d'aller justement là où il y a la place
puisqu'aucun de mes pas ne laisserait de trace
ici, comme il se doit.

Je marchais dans le ciel pour y chercher mon âme
vous savez, cette flamme un peu bleue sur les bords
qui vous sort par les yeux en vous quittant le corps
- non, je n'étais pas mort ; j'avais perdu mon âme !

Je marchais prudemment pour ne pas l'effrayer
et pour mieux la surprendre où j'allais la trouver
certainement... bien sûr…
menant quelque aventure auprès d'autres buées.

Je marchais quand enfin je la vis seule et nue
se frottant le joufflu comme après la fessée
ainsi font les gamins qu'on aura attrapés
faisant une bêtise à l'endroit défendu.

Je marchais jusqu'à elle en faisant des manières
…allez, je voyais bien qu'elle avait de la peine
pour ne pas l’accabler je lui dis : - On promène ?
elle acquiesça de suite et sans faire la fière.

Je marchais dans le ciel mon âme à mes côtés
que j’hésitais encore à me réintégrer
tant il y avait là, je ne sais… oui, du Beau
- comme j’aurais aimé béater ce tableau.

Nous marchions ensemble (un gris sourire en coin)
et le petit matin s’attardait, il me semble.

tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

chanson d'automne

(chanson de genre tsoin-tsoin)

Les feuilles mortes, mortes, mortes
'faut que j'en sorte, sorte, sorte
avant de prendre un coup de pelle
un coup de trop dans la cervelle
ou que me pousse un champignon
là, sur le front

Les ciels d'automne, tonnent, tonnent
qu'on leur pardonne, donne, donne
d'être si longs que cramoisis
crème framboise sous le gris
éclaboussant - courbé le dos,
tous les manteaux

Ah, c'est pas des façons de vivre
pas des manières à suivre
d'écouter aux portes les cuivres
qu'on frotte au chiffon à salive
tristesse
langueur
et le goût pour le Mahler

Les vagues longues, longues, longues
de ce love song, song, song
au vrai me cassent les oreilles
cure ou Satie, c'est tout pareil
une froide tasse de thé
endimanchée

Les cartes lentes, lentes, lentes
de la patiente, chiante, chiante
c'est du rêve que l'on oublie
la vie qui ne fait pas un pli
qui s'arrange l'inéluctable
dessus la table

Oh, c'est trop de peine à souffrir
trop de rengaine à gémir
que ces violons, que ces pianos
et tout l'ennui de nos marmots
soupirs
murmures
et le goût déconfiture

C'est l'heure hélas, lasse, lasse
où tout s'efface, face, face
les chants qu'on aurait chanté mieux
si l'on n'avait baissé les yeux
les yeux qui perdent leur été
dans le foyer

Les feuilles mortes, mortes, mortes
'faut que j'en sorte, sorte, sorte
avant de prendre un coup de pelle
un coup de trop dans la cervelle
ou que me pousse un champignon
là, sur le front

illustration : Ennui, Walter Sickert - 1914.
tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK - tiki#54

et maintenant, en musique ?