La couche

Elle est restée ainsi le coude sous la tête
seule en chien de fusil dans sa courte nuisette
le sol doux comme un linge
absorbant des méninges
le chant trop vaste
où les échos nient des contrastes le contour
puisque, c'est dit, c'en est bien fini des amours

une grisaille févrière pour écrin
de pâles bleus passés pour lui prendre la main
le silence
dont le vent même n'ose froisser l'évidence

un lent trouble foncier ravale ce décor...
Il floute son regard au fond du corridor
l'y amasse
à l'abri des cheveux en pluie noyant sa face

L'avortement d'un cri roulé dans un sanglot
lentement dégluti puis tenu sous la peau
maintenant s'évapore
sans rage, sans effort
et sans un bruit
libère la chair envahie de sa douleur
puisque s'est tue la mélodie connue par cœur

C'est donc ici qu'elle réside
le temps de faire place au vide
sans que rien d'autre ne la touche
que le vaporeux oubli où la tient sa couche

  

tiniak © 2011 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
inspiré d'artistes flous extraits de © LA CHAMBRE NOIRE de Gaëna da Sylva

Bluette

J'avais ses ans qui font de l'être
les sentiments vertigineux
J'étais amoureux de ses yeux
lumineux plus que des fenêtres

J'appris que l'amour à nos âges
est une fébrile douleur
dont les grands moquent les ardeurs
nous laissant nus, à nos orages

Lui ai prodigué la caresse
et le baiser du débutant
voué le nubile serment
du chevalier à la princesse

L'ai rêvée mienne pour la vie
fraîche sous les pins parasols
près de la maison de Bandol
estivale et douce folie

L'ai perdue auprès d'autres femmes
effaçant un à un les mots
de notre impossible tableau
sans regret ni sans vague à l'âme

Et cependant, tout m'assassine
sourires béats, lumignons
convives, chapeaux et girons
au mariage de ma cousine

 

tiniak © 2012 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
pour un Impromptu Littéraire - tiki#144

Bouddha cuité sous le manteau

Mon nombre, mon ombre…
se chiffre en insignes décombres
amassés par quelques sous-fifres
que poussent des porions chétifs
au débouché de l'Expérience
en pas de deux pensées pansées pour une danse
fût-il
que ne s'y soldatesque aucun geste gracile
mais que s'y devant lues s'y ferrent
les partialités éphémères
(moins pugnaces que sentencieuses
 à défaut d'être bienheureuses)
à la bague au doigt du Néant
assis sur son féroce ouvrage de Titan

Ô mœurs, que meure
la vacuité de mes ardeurs
autant pour la règle du sang
(du sang toujours en mouvement)
que pour l'art
de se coltiner au hasard
le sens
qui n'embrasse pas l'évidence
mais joue tranquille sa folie
s'applaudit en fin de partie
pour la gloire
de s'être ingénié à formuler son histoire
(et l’omet là, errant, errant
 à son écritoire océan)

Hypocrisie, ma haine entière
te regarde droit dans ses bottes
pisser seule dans ta culotte
les indigences délétères
sur quoi se fondent les émois de mes bons pairs
qui vagabondent leurs abois dans l'atmosphère

Vois, je dresse mon nom de roi
pour te renvoyer à ton vide
(je suis la loi des apatrides)
et non, merci, je n'ai pas froid
(aux yeux, ni au chien, ni ailleurs)
et fais mes rides, à demeure

Ô Sentence ! Oh là, triste face !
Je laisse aux vôtres, guerre lasse
et peine à jouir, peur ou fatigue
œillades pour un cent de figue
grimaces perdues pour le rire
et l'absence de projet pour ne pas finir
tête à cul
dans la vérité seule abrupte et impromptue

Ô temple au ras des pataquès
que ne mouilles-tu ta chemise
au-delà du Qu'On Se Le Dise
et que n'entends-tu à confesse
la déité des poLétiques :
ce monde est mort au symbolique
et s'acharne sur son bidet
à réfuter des ricochets
le bel orgueil
de jamais laisser à la marge aucun écueil
(à tout prendre même les bords
 fleurent l'encens et l'hellébore)

Et l’homme est là, et ran ! et ran !
Il agite le sentiment
comme on tambourine un mouchoir
incapable de dire adieu à son histoire

Ô grâce
ne me fais pas dévier d'un iota de ma place
la mienne propre à l'âge pur
qui s'en remet à l'aventure
d'aimer et vivre
et te regarde l'entier redorer mes cuivres !
(déjà dix manches
 et bientôt tous ces culs de poêle à fond étanche)

Bouts d'acuité sous le manteau
acheminés de bas en haut
fébrile encens, tes fumerolles
n'occultent pas la bonhommie de mon idole

Ah, s’il a le sourire gris !
Ah, l’est-y pas tout assagi !
À son front tous les météores
semblent surgis amers d’Alors
et vont luisant
arches de roman terrifiant
singer au ciel des nuits falotes
l’atemporel éclat du rire de Melmoth

tiniak © 2012 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
Je vous recommande vivement la lecture de Melmoth ou l'Homme errant de Charles Maturin (1820), un des premiers grands romans terrifiants; le Faust irlandais, en nettement plus sombre, un régal de frisson !

en médaillon, une compo d'après Fergal Fitzpatrick.

 

 

Et ci-dessous, pour le plaisir des yeux :

Caspar David Friedrich

(click to enlarge pix)

 

Le style au fou

Dans un cancan fou
deux bouquets de roses
Ça fait quelque chose
arrivé au bout
de la scène
achevant le vaste opéra de la semaine

Au décor fuient des pointillés
perspectives millimétrées
sur l'ample feuillet dramatique
de l'acte ultime et magnifique
chapitrant
comment tirer sa référence du Vivant

Côté jardin court à la ligne
un ballet rangé : pas de signes,
sottes carpes tourbillonnant
pis que derviches ottomans,
souriantes pattes de mouches
entrechats griffant de ta bouche
là, mon cou
de géant balayant l'ensemble d'un œil fou

Un cri s'écrit en lettres molles
tout au long de la farandole
Un pâté, piètre funambule
chute à point nommé sa virgule
près de l'édicule érigée
semble-t-il à tout autre effet
La pirouette tragicomique
allège la fin prophétique
du spectacle
où s'agrègent les destinées en dures macles

Pour le final
couvert de taches toutes neuves
sentimental
rassemblant ses rives de fleuve
glisse aux pans de papier buvard
le rideau de toile jacquard
entre la scène
et la prochaine orchestration de la semaine

À l’épigraphe, je l’assume
passez l’éponge et l’encre sur mon style, Ô plumes
Ô fortes !
Et plaise à nos esprits qu'un rêve en sorte

tiniak © 2012 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
pour un Impromptu Littéraire - tiki#143

Elise par trois

(valse seule hante)

Quel serait l'art de l'être à Élise
au ciel qu'un brin son œil électrise
avec la profondeur des forêts
sans savoir mettre un coup d'arrêt
au geste
celui qui soudain pourrait gâter tout le reste ?

Foin des nouveautés vertigineuses
(l'âme ne peut en naître amoureuse) !
Mais ...la fragilité d'une fleur ?
...l'éphémère vérité de l'heur ?
...ou ce carnage
que c'est de tenter d'aimer sans courage ?

Quel art de l'être, Élise, te va
mieux que jamais fantôme à ton bras ?
Au ciel palissent les réjouissances
L'instant seul éprouve l'essence;
du reste
l'art survient dans le suspens du geste

tiniak © 2012 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK