brossé

Des heurts plein sa maison - toile peinte à la brosse
le cœur, à sa chanson, la main posée dessus
mélancolique humeur, fidèle et rebattue
broie son bouquet de pleurs, de sang, de chair et d'os
reprend sur le métier son étude féroce
accordant trait pour trait les fragments de son cru
puis s'étale
de toute sa surface de sentimental
sur les tissus et les textures
tyran ! à lui, la couverture
les fibres charnues et veineuses
le jus des suées savoureuses
la panoplie faste, complète
courant des pieds jusqu'à la tête
le corps pris
le voilà maître du moindre espace de vie
à l'œuvre...

D'un rai de sang les limbes font
un plat couchant à l'horizon

D'ossements poudrées, les collines
croûtent sous des laves marines

Un lacis de cheveux grisâtres
pour l'herbe où jambe ne folâtre

Des tendons et des nerfs en boules
n'empêchent qu'un fleuve s'écoule

La salive a tout barbouillé
de ses trop voraces baisers

Des jets de matières fécales
fleurissent chaque verticale

Rognure d'ongle éparpillée ?
Coquillages dénaturés !

Mou tamis de lambeaux, la chair
densifie l'opaque atmosphère

Veines engluées de maroufle
fanals stupéfaits, sans un souffle

Le suspens !
a retenu l'artiste main du maître à temps

Le corps fait un pas en arrière
sans vraiment quitter sa partie
Dessus, la face mal polie
assouplit son masque de terre
sourit ?
grimace ?
Mince déjà, la furtive expression s'efface
met en place la réflexion
l'intègre
à son inanité allègre
dans les ravines de ses joues
dans les plis noueux de son cou
Dans les tremblements de son buste
la certitude satisfaite d'être juste

Contemplation paradoxale, dos au mur
l'œuvre achevée, un cœur adore son épure

 

tiniak ©2012 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
Illustration : Heaume de Prince, ©2009 Pur Rien

Lynne, deux fuites

- Ooooh! c'est beau, n'est-ce pas, Grand-Père ?
- oh oui, Lili, c'est beau.

- ça donne envie de faire un beau voyage, hein Grand-Père ?
- oh oui, ça donne envie.

- tu vas où, Mamie ?

- chercher le goûter. ne vous inquiétez de rien. je vous retrouverai bien. Jacques... ?
- oui, ma mine ?
- ...ne te laisse pas mener par le bout du nez, comme d'habitude.
- comme d'habitude, oui, ma mine... je veux dire, non... enfin, tu m'as compris.

- dis, Grand-Père... ?
- voui, ma nine ?
- tu crois que je peux en prendre un de ces engins, là ?
- oh, on dirait bien qu'ils sont faits pour les enfants ; vas-y oui, ma nine.

- youpi! .... brrroum.... brrroum... tu viens, Grand-Père ?
- euh...

- allez, viens, mon Papouchou.
- j'arrive, ma Lili. oui... oui.

- tu crois qu'elle saura nous retrouver cette fois, Mamie ?
- mais oui, ma nine, mais oui.

- youpi! .... brrroum.... brrroum...
- youpi!...

Lynne COHEN, le vide après tout (V)

"Après toute l'exponentielle", 2005.

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fragmentation textuelle de tiniak
©2008 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

Anneaux logis

que le monde soit vide à ras-le-bol
ou plein d'essence
dans les ciels absents d'Anne
bulle dorée, danse !

quand ça tourne pas rond sous nos pieds
que les lutins restent cachés à la racine
avec nos araignées pour seules copines
Anne alors lève le couvercle
de ses quadratures du Cercle

pour les milliers décents devant l'Autre derrière
sans raison nulle part sans ailleurs qui ne brille

pour l'oeil à demi clos sous la fenêtre bée
pour la lèvre fendue lucarne que mordille
l'émail éffilé d'un stilet

pour la jupe des filles qui passe comme l'oie
ignorante bécasse
mais plus près, à deux doigts

pour la main du garçon qui tremble en extirpant
de sa poche élimée
le dernier des bonbons

(le brillant, l'aveuglant, le criant invisible)

les anneaux d'Anne logent
dans leurs maisons fardées
un lumineux éloge

un train de bulles dorées
chacun la sienne, carrée

où le lutin embrasse la poupée.

© 2008 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
tiniak, inspiré par les oeuvres graphiques
de Anne Le TOUX

mange tes morts, mon ange, mange

il n'y aura de mort après ma mort, petit
aucune autre que la tienne
et le sang du tourment tombera jusqu'ici
rousse et douce pluie diluvienne
noyant tout, pauvre fou
de tes mornes courroux
et tes prétentions inhumaines
je viendrai précédant
le cortège brûlant
des trop vieilles carnes et couennes

tu as faim mon petit, mon trésor
tu t'agites et la fin te dévore
sur la table vide
ton assiette est vide
retourne-toi
mange tes morts

il y a tant de morts devant la mort, petit
qu'elle même en a perdu le souffle
la vertu, la débauche, elle fauche, elle fauche
le saint, le sage et le maroufle
racle bien, pauvre nain
de tes ongles de chien
la faïence qui couvre la glaise
plus rien n'est incertain
entends, sur le chemin
mon pas, foulée dans la fournaise

que crains-tu mon petit, mon trésor ?
que peux-tu bien espérer encore ?
sur la terre aride
sous le ciel torride
ils sont à toi
mange tes morts

me voici devant toi, petit
reconnais-moi, je suis la vie
j'ai brûlé mes ailes
à tes sempiternels
et insatiables appétits
me voici devant toi, mon ange
vois, comme je n'ai plus rien d'étrange
mais cette épiphanie
annonce qu'il est cuit
ce dernier repas que tu manges

tu n'as donc plus faim, mon trésor
avant que d'être un cri est mort
dans tes yeux avides
déjà le vide
installe son règne d'or

l'univers abandonné
redevient sourd, aveugle et muet
qu'un ange passe
plus personne, hélas
plus personne pour s'en soucier

ah ça, petit! tu t'es gavé!

texte de norbert tiniak
inspiré par une bulle dorée d'Anne
© 2008 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

Petit loulou

petit loulou
tu peux pas m'accraper
tu es tout ce que je ne serai jamais
tout mou, tout vieux, tout désabusé

je suis le petit ann'art éternel
tu es le temps fini
le temps qui nous mange la vie
mais tu es bien trop riquiqui

petit loulou
tu peux pas m'accraper
m'accraper
m'accraper

je n'aurai jamais ni 18,
ni 21, ni 48

je n'aurai pas 57,
ni 33, pas plus 27

je n'aurai de 54
après 36 ni 24

je suis l'ann'art
et sous ton nez
je suis venu pour te bisquer

petit loulou
tu peux pas m'accraper

aux oiseaux, je mets des couronnes
pour qu'ils picorent dans ton dos
chacun de ces grains de beauté
que tu feins toujours d'ignorer
et dont je pare les colonnes
de tes temples désuets

ça te demange
ça te gratte
mais de ma demeure acrobate
je te ferai péter la rate!

je suis cet ann'art
à jamais
de ma fenêtre
cent volets!

petit loulou
tu peux pas maccraper
m'accraper
m'accraper

(ad lib.)

de tiniak pour (bidibule)Anne
(c)2008 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK