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bulles dorées

  • Anneaux logis

    lumière pure

    que le monde soit vide à ras-le-bol
    ou plein d'essence
    dans les ciels absents d'Anne
    bulle dorée, danse !

    quand ça tourne pas rond sous nos pieds
    que les lutins restent cachés à la racine
    avec nos araignées pour seules copines
    Anne alors lève le couvercle
    de ses quadratures du Cercle

    pour les milliers décents devant l'Autre derrière
    sans raison nulle part sans ailleurs qui ne brille

    pour l'oeil à demi clos sous la fenêtre bée
    pour la lèvre fendue lucarne que mordille
    l'émail éffilé d'un stilet

    pour la jupe des filles qui passe comme l'oie
    ignorante bécasse
    mais plus près, à deux doigts

    pour la main du garçon qui tremble en extirpant
    de sa poche élimée
    le dernier des bonbons

    (le brillant, l'aveuglant, le criant invisible)

    les anneaux d'Anne logent
    dans leurs maisons fardées
    un lumineux éloge

    un train de bulles dorées
    chacun la sienne, carrée

    où le lutin embrasse la poupée.

    poupée russe

    © 2008 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
    tiniak, inspiré par les oeuvres graphiques
    de
    Anne Le TOUX

  • mange tes morts, mon ange, mange

    ann_Ange.jpg
    il n'y aura de mort après ma mort, petit
    aucune autre que la tienne
    et le sang du tourment tombera jusqu'ici
    rousse et douce pluie diluvienne
    noyant tout, pauvre fou
    de tes mornes courroux
    et tes prétentions inhumaines
    je viendrai précédant
    le cortège brûlant
    des trop vieilles carnes et couennes

    tu as faim mon petit, mon trésor
    tu t'agites et la fin te dévore
    sur la table vide
    ton assiette est vide
    retourne-toi
    mange tes morts

    il y a tant de morts devant la mort, petit
    qu'elle même en a perdu le souffle
    la vertu, la débauche, elle fauche, elle fauche
    le saint, le sage et le maroufle
    racle bien, pauvre nain
    de tes ongles de chien
    la faïence qui couvre la glaise
    plus rien n'est incertain
    entends, sur le chemin
    mon pas, foulée dans la fournaise

    que crains-tu mon petit, mon trésor ?
    que peux-tu bien espérer encore ?
    sur la terre aride
    sous le ciel torride
    ils sont à toi
    mange tes morts

    me voici devant toi, petit
    reconnais-moi, je suis la vie
    j'ai brûlé mes ailes
    à tes sempiternels
    et insatiables appétits
    me voici devant toi, mon ange
    vois, comme je n'ai plus rien d'étrange
    mais cette épiphanie
    annonce qu'il est cuit
    ce dernier repas que tu manges

    tu n'as donc plus faim, mon trésor
    avant que d'être un cri est mort
    dans tes yeux avides
    déjà le vide
    installe son règne d'or

    l'univers abandonné
    redevient sourd, aveugle et muet
    qu'un ange passe
    plus personne, hélas
    plus personne pour s'en soucier

    ah ça, petit! tu t'es gavé!

    texte de norbert tiniak
    inspiré par une bulle dorée d'Anne
    © 2008 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

  • the Lady rose higher

    a_maison23.jpg

    "Of Mungo Jerry's Lady Rose
      I've had enough
      I had my dose
    "
    the pink punk boob with a pale nose
    said for herself

    from the steps where
    she just sat frozen
    she had thrown roses away,
    by dozens
    now wishes they were back
    - her cousins
    so they would let her in

    a cold wind blows
    as the girl she rose
    her fist in the mist
    like she was to spread a cause
    all by herself

    the balloon she holds
    sitting there outdoors
    claims a word : "My Rose"
    for everyone to read it

    front-door closed
    the girl writes more prose
    inner rhymes she grows
    in a line that shows
    a bit more of herself
    for anyone to catch it

    from behind her pose
    the little house glows
    colors melt like sauce
    on its sticky walls
    the girl she just ignores it

    the day after
    the lady rose higher

    pour une Bulle Dorée, d'Anne
    (sa
    "maison de la semaine")

    norbert tiniak © 2008 - DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

  • Petit loulou

    a_maison22.jpg

    petit loulou
    tu peux pas m'accraper

    tu es tout ce que je ne serai jamais
    tout mou, tout vieux, tout désabusé

    je suis le petit ann'art éternel
    tu es le temps fini
    le temps qui nous mange la vie
    mais tu es bien trop riquiqui

    petit loulou
    tu peux pas m'accraper
    m'accraper
    m'accraper

    je n'aurai jamais ni 18,
    ni 21, ni 48

    je n'aurai pas 57,
    ni 33, pas plus 27

    je n'aurai de 54
    après 36 ni 24

    je suis l'ann'art
    et sous ton nez
    je suis venu pour te bisquer

    petit loulou
    tu peux pas m'accraper


    aux oiseaux, je mets des couronnes
    pour qu'ils picorent dans ton dos
    chacun de ces grains de beauté
    que tu feins toujours d'ignorer
    et dont je pare les colonnes
    de tes temples désuets

    ça te demange
    ça te gratte
    mais de ma demeure acrobate
    je te ferai péter la rate!

    je suis cet ann'art
    à jamais
    de ma fenêtre
    cent volets!

    petit loulou
    tu peux pas maccraper

    m'accraper
    m'accraper

    (ad lib.)

    de tiniak pour (bidibule)Anne
    (c)2008 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

  • Anne à Bulles

    moineau.jpg

    Ballet flasque
    de bulles et masques
    au square Trousseau
    j'ai embrassé la Tarasque
    sur le museau

    Fun en bulles
    sous ta férule
    joli moineau
    j'ai vidé mon vestibule
    des vieilles peaux

    de vétilles
    en pécadilles
    pour un écot
    je suis demeurée la fille
    ce petit lot

    vais de peines
    en amours vaines
    sous le manteau
    changeant de figure humaine
    à chaque mot

    au hasard
    de square en soirs
    fandango
    je déroge aux désespoirs
    des idiots

    joli
    mon joli
    moineau
    pour un petit bécot
    ma vie fait des bulles
    à nouveau
    du bout du pied dans l'eau

     

    tiniak le niak(oué) © 2008 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

    polème inspiré par les créations graphiques de
    Anne 'Bulles Dorées'