printaniais

À vos extases printanières !
gentils essieux, molles palmes
qui dandinez, la mine altière
et la servitude portable

Ce teint carotte-Grand Marnier
qui fait injure à vos cravates
c'est peu de dire comme il sied
mieux à vos raideurs acrobates

Voyez le juteux paradoxe :
à la cloche de l'équinoxe
vous quittez vite vos écharpes
tirez les housses de vos harpes
cuivres, pianolas et fauteuils
quand tout le ciel porte le deuil
des fumées droites
et des diamantaires gelées
sur nos pénates

Hiver est mort,
voyez-vous ça !
Hiver est mort,
alléluias...

C'est ça ! raillez, la goutte au nez, l'ample mouchoir
et circulez en paréo dans les couloirs ;
l'armoire lâche encore un peu
de ses linges libidineux
et vous paraderez comme larrons en foire

Et ça bourgeonne, les cancans à la cantine
Ça bourdonne, les coups de sang aux étamines
La main gauloise et baladeuse
trouve la bourgeoise rieuse
- ah, l'échange de l'agrafeuse et du cod'pin !

Et toujours pas plus de saisons chez l'épicier
que chez le traiteur ni le voisin de palier
- ce, malgré la chemise à fleurs
la sandale et le débardeur

Bon, je fais quoi, moi, avec mon paquet de gris ?
Je le laisse ou le mène voir le Tout Paris ?
J'y colle une poste restante ?
Le laisse couver sous la tente ?
(il en est, canal Saint Martin
qu'on a dressées... pas pour les chiens !)

J'en fais quoi de tout ce brouillard anachronique ?
Au marais, un nuage de poudre artistique ?
le solo pleureux, l'œil de chat
le long point d'orgue qu'opéra
le lent défilé des soupirs...
qui voudra m'entendre les dire ?

L'heure est au triomphe solaire
aux évidences maximales
au relâchement maxillaire
des béatitudes vénales

C'est le printemps - qu'on se le dise
aurait pu m'égayer un peu
n'était le souffle de bêtise
allègre à ce front vaniteux

C'est le printemps ; c'est entendu...
Chargez, pollens et graminées !
L'air est une affaire conclue
pour toutes les pharmacopées

C'est le printemps ! Je l'aurai dit
trois fois de trop dans ce poème
- pauvre magnitudo parvi !
où je n'écris pas ce que j'aime.

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

Illustration : sculpture de J.P. FLOCH, artisite québecquois ; bronze, Extase.

ballon rouge

Le ballon rouge
vole parmi les songes ;
d'un pas l'autre s'allonge
- où rien d'autre ne bouge
(pas plus que les éponges
au fond de la Mer Noire)
que l'enfantin espoir
de repeindre le monde,
de sous la paille blonde
un sourire sans fard.

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
pour "Parti..." une photographie de Val Tilu.

berceuses

Il y a des berceuses
qui vous font les yeux doux
des baisers sur la joue
et vous laissent, rêveuse
la nuit qui s'amadoue

Il y a des histoires
qui vous disent le temps
où naquirent les vents
déchirant au ciel noir
la cape des géants

Il y a des caresses
qui s'emparent du froid
et du bout de leurs doigts
n'auront jamais de cesse
d'en faire un feu de joie

Et puis, il y a l'absence
sourde et muette distance
et le besoin d'aimer
qui se fait désirer

Il y a des berceuses
Il y a des histoires
Il y a des caresses
et moi qui veux te voir

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

la plinthe

La mère est une bouche avec les jambes sous les seins
Elle vit seule en couche et mange ses enfants
Le père meurt encore avec les autres pour les siens
Les œufs de feu du ciel m'assènent ses louanges
- mama loves her baby and daddy loves you too

Les tigres sont lâchés ; ailleurs tombent les murs
Ici, chaque mot apporte sa brique
Je couvre mon carnet de mes pauvres coliques
Je crains l'école et ses paroles dures
- and the sea may look warm to you, babe, and the sky made of blue

La mère est une cour avec un juge à chaque main
Elle caresse un mort, aux bras le dernier né
Les reliques d'un rire emboîtent son petit train-train
La voix définitive, elle a tranché
- the silent reproach of a million tear-stained eyes

Dans son ordre inversé, le Maître lui ressemble
Il arrache au carnet mes pages noires
Des tigres de papier feulent dans les couloirs
A mon bras décharné, l'aiguille tremble
- don't be surprised when a crack in the ice appears under your feet

Ma caverne est un mur où dansent, bacchanale
à l'assaut de fêlures ornementales
les sombres réjouissances
les jeunesses flouées
la fin des résistances
la bave des ainés
dans la lumière crue
d'un Chaos résolu
à marcher sur le Rêve
à pas forcé
sans trêve, sans pitié
- how should I complete the wall?

Me voilà dos au mur
attendant ma piqûre de rappel
- à l'ordre ? au rituel ?
et je sens qu'on me hisse
Sous moi, le monde glisse une porte
la tentation est forte d'y passer un adieu
- a distant ship smokes on the horizon

Je gagne le sommet
J'entends une scansion, ritournelle
- Ooh ma! Ooh pa! the show must go on

Serait-ce ma famille
ce vil rang de chenilles
grouillant alignement longeant la plinthe ?
Ruée processionnaire
ton pas bien accordé
aux accents unifiés
d’un chant immunitaire
lézarde sur le mur
la brique la plus dure
où naguère ma mère
au fur et à mesure
de son besoin d’avoir la main mise sur tout
aimait limer en pointe
ses ongles de saindoux
comme on boit de l’absinthe
Femme, d’entre les fous, complainte !
- Worm, Your Honour, let me take him home

Surgit un arc-en-ciel avec ses jambes sur la ville
De sa bouche infantile, il gobe les fumées
Je me redresse alors debout sur les tessons de tuile
La foule s’éparpille sous mes pieds
- I sentence you to be exposed before your peers

À bas, le mur !

 

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
d'après Pink Floyd THE WALL
pour un Impromptu Littéraire - tiki#75.

 

 

Le compas

Six fois soixante et douze en voici cinq cent quatre
et non pas les sept cents que nous disaient les Pâtres ;
ainsi, en comparant l'état du ciel d'alors
à celui du moment, Voltaire fit l'effort
de la démonstration par le biais d'une lettre
qu'en matière de temps, mieux vaut dire "peut-être",
"c'est possible après tout", "en ces temps reculés..."
ou bien, avec prudence : "je n'étais pas né" ;
car il est difficile d'ouvrir un tiroir
de la commode empire où nous rangeons l'Histoire
sans se voir aussitôt le museau agressé
cherchant une charlotte et trouvant, tout crotté
un manteau de Poilu exhalant la charogne !
Notre Histoire n'est pas de ces poupées gigognes
qu'On emboîte à ravir, pédagogiquement,
par souci d'insuffler à nos sages enfants
le méritoire goût des généalogies ;
l'Histoire est un compas dont l'axe se déplace
et trace des rosaces comme un malappris !

Ceci posé : galères ! ...drakkars ? ...galions ?
passons-nous de compas pour la navigation
interrogeons nos glandes !
et tâchons qu'au récit le souvenir commande...

J'étions pas né, disais-je, on parlait dans mon dos.
Il tombait comme neige une averse de mots
à n'y piquer que dalle !
- notez qu'à ce moment, je ne m'en trouvai mal
ni même chagriné, puisque je n'étions guère
qu'un projet de rupture au sein rond de ma mère
mais passons ce détail...
L'On rappelait, disé-je, une antique pagaille
avec des dieux marrants et d'autres beaucoup moins
- il en est de marrants, j'insiste sur ce point ;
demandez à Anouilh...
Ça buvait force vin, ça se grattait les fouilles,
contestant au passage un certain Champollion
dont j'appris bien plus tard à épeler le nom,
le tout faisant très Bouffe
- n'étaient, comme couru, les poux parmi ces touffes.
Pour tromper son ennui, d'aucuns s'en cherchaient d'autres
dans la barbe fleurie, le plastron qui se vautre
ou le joli minois ;
ça se les arrachait avec les dents, les doigts,
jusqu'à cet importun, frais promu demi-dieu,
qui en trouva au cul de l'hôtesse des lieux
- ça, il fallait pas faire !
Son époux protesta de toute sa colère
et tempêta si fort que, cul par-dessus tête,
précipita tout un, convives, fat, belettes
allez, hop ! sur le monde !
La pagaille au banquet vint à son paroxysme
et l'On débarrassa bien vite tout le ciel
en n'y laissant traîner qu'une nappe de miel
dans un bon peu de lait.

Sur Terre, c'était cuit, je vous dis, pour la paix
des méninges, des cœurs et de tous les pays
qu'On inventa dans l'heure (un peu avant midi)
pour se faire la guerre.
Elle fut déclarée - par qui ? allez savoir !
mais dure encore au point qu'On dût créer l'Histoire
et la Bibliothèque.
Ça partait d'un bon fonds... c'eût même été pratique,
mais c'était sans compter sur l'âme bordélique
et tous les fainéants qu'On chargea de la tâche
- et voyez : la bombe H !...
le massacre des peuples... les autodafés...
la confusion des genres, le zèle appliqué
d'obscures mécaniques délocalisées
ou concentrationnaires...
ça ne servit de rien ! Ni l'homme ni la terre
ne supportaient l'idée d'être mis dans des cases.
L'On fut même tenté d'en faire table rase
et l'On se ravisa ;
le passé, conservé, présente quelques charmes :
des Baigneuses, des tons et le jambon de Parme,
pour n'évoquer que ceux que j'aurais en partage
quand j'attendrais mon âge,
quoiqu'on n'en fût pas là - certes, c'est pour bientôt,
mais il est incomplet, l'inventaire des mots
que l'On dit dans mon dos jusqu'avant ma naissance
dont je nourris ma stance.

Qu'un coup de dé jamais ne finisse au placard
vaut que l'On interroge et les fruits du hasard
et les présupposés que l'On prête au destin...
L'Histoire... son festin.

Y eut-il un jour autre chose que le jour ?
La Guerre de Troie fut-elle un long chant d'amour ?
Et madame Hitler connut-elle monsieur K. ?
L'Histoire ne le dit pas.
C'est ici que j'apparus et naquis à la conscience,
dans le conflit cru du savoir et de mes sens.
La radio diffuse un curieux communiqué :
« La bombe, c'est du passé ».
J'allais pour ranger mon compas dans mon cartable
et me demandai quoi tenir pour véritable.
Quelque temps après, je ne pus au tableau noir
dire ma leçon d'histoire.

tiniak ©2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK.