braguette paysanne

Prise de terre
entre les dents;
la faim du monde paysan
j'y pense à l'heure de la promenade
sur le bitume des villes malades
Pré  du kiosque le gazon vert
crotté par de bonnes mémères
aux étrons blancs et solidaires
je lévite au-dessus de son aire
le front ceint d'atmosphère artiste
pour un peu me ferai lampiste
de théâtre
- drame, comme j'essuie tes plâtres

Prise de terre
sous les pieds nus;
je titube - Eh, je n'ai pas bu !
Des forces telluriques, impies
affolent un rang de fourmis
qui s'égaille entre mes orteils
dispersent le soudain réveil
de tout mon capricieux appareil
Ruée      à travers l'échine
Détente  des plis de mon grin
Extase    phase après phase
et le Cri
que tout cela m'arrache
emplit tout ce dont je m'amourache
Et la nuit

Prise de terre
l’œil en coin;
avec la lune
pas loin, pas loin !
et le Centaure et la Grande Ourse
avec le chien
qui font la course
mais c'est toujours le même qui gagne
vite à la niche des campagnes
et allez, si les cloches sonnent
(ces cloches que plus rien n'étonne)
ça participe de la fête
(ses bourrades, sa chansonnette)
- Eh, te voici ! le bon chienchien
pour ta caresse de l'autre main

Prise de terre
à paume pleine;
l'exilé de retour au pays
à son ennui, son oubli de soi
des autres
et leur mauvaise foi 
et puis leurs femmes
avec leur nom
qui s'efface d'un trait d'union
passage obligé par la vie, son cours
la grimace de ses contours

Prise de terre
à plein poumons;
la terre est sauve
(ben voyons :
pas son labeur
ni les lieux qu'on a pris par cœur)
la terre odorante
ses berges
près des eaux, les lumières vierges
dans le murmure bienveillant
des arbres
(mais les arbres aux bras ballants)
sous le ciel glabre

Prise de terre
aucun miracle;
je reviens à mon tabernacle
le front gris
le menton pris
dans un sourire d'empathie lasse
alors la boue sur mes godasses m'apparaît
au moment de quitter le square
(où je ne t'ai pas vue, ce soir)
puis ma nostalgie paysanne
me pousse au flanc
oui... comme un âne

Prise de terre
(tout électrique);
je regagne ma mezzanine
chassant de mon bras la farine

tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

et avec ça, ce sera tout ?

Avec tout le bois mort des forêts insoumises
 tous les élans des amours ravageuses
 tout le soutien des terres généreuses
 tous les secrets attendant qu'on les dise

Avec les chiens perdus pour la bonne caresse
 les orphelins du plus simple sourire
 les solitudes à n'en plus finir
 les portes closes sans laisser d'adresse

Avec le peu de temps que chante la cigale
 la saison neuve où cette autre s'effeuille
 le rouge feu du soir qui monte à l'œil
 l'aube, son voile et sa danse orientale

Avec un petit rien que c'est un vrai bonheur
 une main pleine de caramels mous
 un vent marin glissant des billets doux
 une tartine confiture et beurre

Je ferai les barreaux de l'échelle à gravir
pour l'apposer au ciel sur le petit matin
en priant le Pierrot de vite déguerpir
décrocher de la lune le miroir sans tain

et te l'offrir
(mais cela va sans dire)

et boire un vers
au calice lunaire
avant de le jeter en l'air

tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
illustration : d'après un bronze de Fabien Nourrison

impromptu littéraire (remanié)- tiki#56

apartés superflus

La porte mûre ne demanderait pas mieux
que découper au ciel une chemise bleue
sans manches,
par où délivrer ce dimanche
plus vieux d'une semaine
(évidemment pluvieux)

La fraîcheur grelotait, humide et reniflante
sur les feuilles en pentes et prêtes de tomber
à terre,
orange et marron sur le vert
tapis de nos prairies
(gazon des normandies)

Le temps s'alanguissait pris dans une Limoges
au cadran de l'horloge implorant la soirée
qui tarde,
et par les collines brouillarde
les arbres par les pieds
(ah ! l'ordre des pommiers)

Le village fumait dans le bas du vallon
ses foyers de saison où l'ennui se taisait
en masse,
chacun se croyant seul, hélas
et songeant au souper
(on avait sa fierté !)

La route Par-En-Haut calmait les grognements
de cette toux mauvaise et tout le jour durant
qui crache
les véhicules sans relâche
vers leurs pauvres ailleurs
(bien sot qui ne demeure !)

La rumeur avait cours, mais venant de la ville
on se savait tranquille à l'abri du vieux bourg
serein
- qui en avait vu d'aut', enfin !
et ça, depuis l’Empire
(campagne, tes soupirs...)

Un lundi de labeur remit le monde en selle
qui tombait la bretelle ou tamponnait la sueur
au front,
une capricieuse saison
donnait bien du souci
(campagne, tes ennuis !)

...mais l'Histoire, quelle histoire !

L'Histoire était en train quelque part sur la route
d'arrimer au destin la fin de tous les doutes
le siècle
dégoupillerait son couvercle
avec la nuit venue
(aparté superflu)

Pour un matin de juin, on avait connu mieux...

tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK 

L'aube s'honore

L'aube sonore par les jardins
son triomphe sur le murmure
d'une nuit qui jamais ne dure
et ploie sous la roue du destin

Marquant le ciel d'une griffe pâle
par où l'orient va soulever
le jupon noir de la nuitée
l'horizon, c'est l'autre signal

Tout, le spectacle de la prière
dans les biais sous la nuée grise,
le chant des amours compromises,
soit révélé dans sa lumière

Il faudra donc remettre à l'ouvrage
les "bonjour", les "salut, mon vieux"...
"je n'aime rien tant que vos yeux"...
affichant qu'on a le courage

Au jour venant, quel train de babioles
allons-nous trouver au marché
dont nous espérons contenter
la frénésie des courses folles ?

Avant le soir, il fera beau mettre
en ordre les ajournements
avoir soldé nos sentiments
fermé les volets aux fenêtres

Le jour venu, quand je n'aurai plus
rien de cela à redouter
la nuit blanche m'aura gardé
ouverte une porte inconnue

Et de ce jour, la messe dite
je l'aurai divisée par huit.

tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
illustration : Chantal Haboyan, L'Aube.

Chantal Haboyan est décédée le 22 janvier 2011, merci de lui rendre hommage en visitant son espace.

hommages

PAUVRE MERCURE

(à Laforgue)

Non, pas dimanche, je vous prie
pas dimanche, merci !

Ça va, j'en ai des pianos dans la tête
ma tête comme une girouette
avec le nord en moins - trop loin,
et puis trop gris, et puis trop froid,
pas bon pour moi et mes myriades
de machins minuscul’s et malades.

Lundi ?
...vous êtes occupée,
tant pis.

Voulez-vous que nous disions Mercure ?
Allons, allons, joli poison...
Laissons-nous tenter l'aventure.

J'aurai des ailes à mes pieds d' nez
ainsi, pour sûr, me reconnaîtrez
à mon visage pâle, aussi
- c'que c'est qu'être mâl' par temps gris !

Passez, passants, vos routes obscures...
Je vous dis que j'attends l'aventure
et que n'en sachant le nom ni la mère,
je veux, mon neveu, que je l'espère !

Oh, les mères !
tagada tsoin tsoin
tous cors dehors
dès le matin
Oh, les vilaines
- qui me gâcheraient la semaine !
avec elles, de l'art
... bon, mais de la manièr' donc !

Ça ! j'entends des alleluias...
Est-ce que soyez déjà là ?
Je ne vous y vois pas !

Vous n'auriez pas cette farine
à votre cou de gourgandine.
Vous ne coifferiez pas si haut
de si belliqueux oripeaux.

Je vous voyais Cybèle
pas de ces robes isabelle !
Je vous rêvais Hermione
pas de ces sinistres dragonnes !

Ah, dites-moi, dites
dites-moi tout...
Mais dites-moi que ce n'est pas vous !

Ça ! j'entends des Væ soli
C'est-y qu'on s'rait déjà Ce Dimanche ?
Ah, non merci.

Au clocher sonne un conciliabule
(je vais me faire appeler Jules).

Alors adieu mon aventure
(puisque vous préférez l'Arthur).

tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
illustration : Ludger Larose, La leçon de piano.

 

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DANS LA MAISON DE PIERRE

(à Reverdy)

Dans la maison bien élevée de Pierre
  le vent
      entre ses rochers blancs
  titille un feu qui pleure et se fend
  d'un souvenir passant

Dessus, l'horizon est assis
il médite
  de tout son poids sur l'ardoise du toit
  de tout son poids mort
  loin des trottoirs corridors
  où nul visage, aucun nom ne séjournent
il évite
  le vol triangulaire d’une flèche criarde
  et tous ces mots attendus qu’on ajourne
cependant qu'on bavarde

Sous sa maison, les maisons qui s'oublient
Les saisons froides sans aucun bruit
Leurs ombres roulent de lourds tapis
  sur les cadavres des lampes éteintes
Tous les enfants n'y sont qu'une plainte
  sourde
      et morne
         et jugée gourde par les yeux borgnes

Un arbre
  lavant au ciel ses pas de marbre

Et, juste à coté, la rue qui tremble des pieds

tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
illustration : Joan Miró