L'addition

Combien vaut un bon jour ?
Combien vaut un bon soir ?
Alors, voyons… qu’ai-je là dans les poches ?

Ne me fais pas, petite, cette mine de chat
Ça vient, ça vient… et ça viendra son heure :
tout, le prix du bonheur, le sourire qui va
et la douce chaleur, pas à pas…

Cloche, sonne l’invite à rejoindre le temps
sa fuite excite une expérience neuve
L’eau coulée sous les ponts ne change pas le fleuve
les regards, seulement, qui s’en émeuvent

Petite, allons, l’instant t’est favorable
Défais de sa materne ton cartable
et reprends le chemin dans l’or qui te regarde
aimant et embrassant ta promenade

Ce chemin-là ou l’autre, après un jour, un soir
demeurée seule avec ton jugement
tu te déroberas au reflet du miroir
pour mieux te rappeler à ce moment

Que te vaut un « bonjour » ?
Que te vaut un « bonsoir » ?
Et qui te l’auras dit tout récemment ?

Ne t’en fais pas, petite, et caresse ton chat
Ça vient, ça vient… et ça viendra son heure
l’autre, tendre chaleur, dans les bras

 

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

Bon sang ne saurait mentir

« Bon sang ne saurait mentir »
avait coutume de nous dire
depuis son fauteuil en rotin
la canne calée sous le poing
le chignon terne et austère
notre fière arrière-grand-mère

Un vieux lorgnon d’entre-deux-guerres
lui cousait un œil plus sévère
dont elle usait d’un air mesquin
glaçant nos mines de bambins
et fustigeant de son venin
les délires badins
d’un âge pré-pubère
à son goût par trop enfantin
et quelle n’appréciait guère

Quelque infamie congénitale
nous aurait donc voués au Mal
et prédisposés aux tourments
de la Grand-Mère Malesan ?

Après tout, quel revirement !

tiniak ©2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
reprise d'un Défi du samedi (la centième)
"En un mot comme en sang" édité en mars.

dans un bonjour

Ce machin ! tout gris, tout tordu, à la tête d'épingle
aux bras de bonobo
que prolongent deux tringles,
il me suit partout comme une ombre - et peut-être en est-ce une !
Si je porte chapeau
il en coiffe la lune
Le fleuve
il en singe les joncs
- la preuve ?
ses grands pas de héron
qui se tendent, se meuvent d'étrange façon

Si je l'entendais bruire... !
mais je n'entends jamais que mes propres soupirs

Je l'appelle...
disons, quand l'idée me vient à l'esprit : Ficelle
- n'en déplaise aux férus de feu Giacometti
ou aux arts éternels,
c'est ainsi

Quel bidule !
et moi de m'inquiéter d'être sous sa férule
avec mon gris sourire
et cette propension à redouter le pire
dans la chose certaine
(qui prétend régenter notre nature humaine ?)
pour un peu, ça m'étouffe
et m'entraîne à surjouer ma partie dans l'Esbroufe
générale
où se distrait l'ennui de son issue fatale

Mais, bon... c'est décidé : je veux tordre le cou
à la dernière peur qui tarde
à s'assagir enfin
quand l'autre affreux pantin musarde
et se gave, après tout,
de ces mornes courroux qui m'affligent la carne !

Je tire la ficelle...
au bout, pas de surprise :
une charpente grise et maigre comme un clou
vient et s'immobilise,
ruissèle de partout
de la cendre
que mêle un jus épais à l'odeur sulfureuse
de coriandre ;
dans ses orbites creuses
où l'ombre est à se pendre
je cherche une émotion
- quel âne !
depuis longtemps l'essence a déserté ce crâne

Si j'avais des ciseaux... !
mais des ongles gelés me parcourent le dos

Les miens étaient rongés (maintenant que j'y pense,
comme c'était fort laid !)
au fur et à mesure
que l'autre décharné réclamait ces rognures
pour lui-même
et sa triste posture de cri sans thème
et puis cette douleur
dénigrant des caresses le simple bonheur
d'être douces, attentives
et au lieu de cela - prétention maladive,
abritaient sous mon bras leur méfiance craintive

Suffit, là !
je regarde la vie
elle tient devant moi
elle a le cheveu court
(un peu plus court qu'hier, oui)
et dans son œil m'accorde une larme sincère
et gaie !
voyez comme !
Il est temps d'en finir, allons ! vilain bonhomme

Je me tiens devant elle
Pardon... je me tiens devant toi, Ficelle !
et le mot qui me vient pour déjouer tes tours
est si simple à présent : bonjour

 

 

 

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
pour un hommage à Alberto Giacometti

printaniais

À vos extases printanières !
gentils essieux, molles palmes
qui dandinez, la mine altière
et la servitude portable

Ce teint carotte-Grand Marnier
qui fait injure à vos cravates
c'est peu de dire comme il sied
mieux à vos raideurs acrobates

Voyez le juteux paradoxe :
à la cloche de l'équinoxe
vous quittez vite vos écharpes
tirez les housses de vos harpes
cuivres, pianolas et fauteuils
quand tout le ciel porte le deuil
des fumées droites
et des diamantaires gelées
sur nos pénates

Hiver est mort,
voyez-vous ça !
Hiver est mort,
alléluias...

C'est ça ! raillez, la goutte au nez, l'ample mouchoir
et circulez en paréo dans les couloirs ;
l'armoire lâche encore un peu
de ses linges libidineux
et vous paraderez comme larrons en foire

Et ça bourgeonne, les cancans à la cantine
Ça bourdonne, les coups de sang aux étamines
La main gauloise et baladeuse
trouve la bourgeoise rieuse
- ah, l'échange de l'agrafeuse et du cod'pin !

Et toujours pas plus de saisons chez l'épicier
que chez le traiteur ni le voisin de palier
- ce, malgré la chemise à fleurs
la sandale et le débardeur

Bon, je fais quoi, moi, avec mon paquet de gris ?
Je le laisse ou le mène voir le Tout Paris ?
J'y colle une poste restante ?
Le laisse couver sous la tente ?
(il en est, canal Saint Martin
qu'on a dressées... pas pour les chiens !)

J'en fais quoi de tout ce brouillard anachronique ?
Au marais, un nuage de poudre artistique ?
le solo pleureux, l'œil de chat
le long point d'orgue qu'opéra
le lent défilé des soupirs...
qui voudra m'entendre les dire ?

L'heure est au triomphe solaire
aux évidences maximales
au relâchement maxillaire
des béatitudes vénales

C'est le printemps - qu'on se le dise
aurait pu m'égayer un peu
n'était le souffle de bêtise
allègre à ce front vaniteux

C'est le printemps ; c'est entendu...
Chargez, pollens et graminées !
L'air est une affaire conclue
pour toutes les pharmacopées

C'est le printemps ! Je l'aurai dit
trois fois de trop dans ce poème
- pauvre magnitudo parvi !
où je n'écris pas ce que j'aime.

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

Illustration : sculpture de J.P. FLOCH, artisite québecquois ; bronze, Extase.

la plinthe

La mère est une bouche avec les jambes sous les seins
Elle vit seule en couche et mange ses enfants
Le père meurt encore avec les autres pour les siens
Les œufs de feu du ciel m'assènent ses louanges
- mama loves her baby and daddy loves you too

Les tigres sont lâchés ; ailleurs tombent les murs
Ici, chaque mot apporte sa brique
Je couvre mon carnet de mes pauvres coliques
Je crains l'école et ses paroles dures
- and the sea may look warm to you, babe, and the sky made of blue

La mère est une cour avec un juge à chaque main
Elle caresse un mort, aux bras le dernier né
Les reliques d'un rire emboîtent son petit train-train
La voix définitive, elle a tranché
- the silent reproach of a million tear-stained eyes

Dans son ordre inversé, le Maître lui ressemble
Il arrache au carnet mes pages noires
Des tigres de papier feulent dans les couloirs
A mon bras décharné, l'aiguille tremble
- don't be surprised when a crack in the ice appears under your feet

Ma caverne est un mur où dansent, bacchanale
à l'assaut de fêlures ornementales
les sombres réjouissances
les jeunesses flouées
la fin des résistances
la bave des ainés
dans la lumière crue
d'un Chaos résolu
à marcher sur le Rêve
à pas forcé
sans trêve, sans pitié
- how should I complete the wall?

Me voilà dos au mur
attendant ma piqûre de rappel
- à l'ordre ? au rituel ?
et je sens qu'on me hisse
Sous moi, le monde glisse une porte
la tentation est forte d'y passer un adieu
- a distant ship smokes on the horizon

Je gagne le sommet
J'entends une scansion, ritournelle
- Ooh ma! Ooh pa! the show must go on

Serait-ce ma famille
ce vil rang de chenilles
grouillant alignement longeant la plinthe ?
Ruée processionnaire
ton pas bien accordé
aux accents unifiés
d’un chant immunitaire
lézarde sur le mur
la brique la plus dure
où naguère ma mère
au fur et à mesure
de son besoin d’avoir la main mise sur tout
aimait limer en pointe
ses ongles de saindoux
comme on boit de l’absinthe
Femme, d’entre les fous, complainte !
- Worm, Your Honour, let me take him home

Surgit un arc-en-ciel avec ses jambes sur la ville
De sa bouche infantile, il gobe les fumées
Je me redresse alors debout sur les tessons de tuile
La foule s’éparpille sous mes pieds
- I sentence you to be exposed before your peers

À bas, le mur !

 

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
d'après Pink Floyd THE WALL
pour un Impromptu Littéraire - tiki#75.