DON DE SOIE (square dance)

Si je m'observe le flanc droit, je me bétonne

un souffle au cœur, mêlé de peur nègre et saxonne

 

Quand je me gratte le flanc gauche (avec un rêve)

il manque, à ce tableau, une montée de sève

 

Une plongée, du crâne aux pieds, ne m'apprend rien

que je n'aie remis, nu toujours, entre tes mains

 

A l'inverse, m'appréhender de bas en haut

conforte un besoin de travailler du chapeau

 

Rires et pleurs me conjuguent mieux au plaisant

bonheur de me sentir présent à chaque instant

 

Eh, flûte ! Eh, pipeau ! Ça fait mal (eh ! pis qu'au mâle)...

Allez, dansons dans son pourpre ventre animal !

 

Dessus, dessous, devant, derrière ou de côté ?

Ah, que veux-tu ! Je ne vois rien d'autre qu'un bal...

Négocions : ce tissu de peau pour ton cheval ?

Celui qui vient, crinère au vent, entre tes cuisses ?

Eh, poLésie ! monnaie ma mort contre un sonnet

 

- Con en finisse !  -

 

tiniak ©2018 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

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Noël Griniacq - LES CRIMES DE L’ESCARGOT

J’habite une cité tout ce qu’il y a de plus communément occidental : centre bourgeois frappé d’asthénie, périphérie tentaculaire aux cages à poules périodiquement repeintes, urbanisme saturé bordant des espaces verts où tintent des avertisseurs de bicyclettes, vestiges d’un passé industrieux grignotés par les zones commerciales ou tertiaires, campus estudiantins, chantiers permanents, ici où là, sans que rien n’y laisse pressentir aucun changement significatif de cet état de fait. Dire l’ennui que c’est mène droit à la nécessité, pressante, de s’en divertir. Chacun son truc. Le mien consiste à suivre le fil de bave que L’Escargot finit toujours par mettre en surbrillance sur les murs, chaussées, tapis d’hôtel, carrelages, linos, moulures, doubles-vitrages ou bancs publics. Quel que soit l’espace où me conduit la trace, confiné, à l’air libre, désert, mondain, crasseux, souterrain ou pailleté, au bout, j’y trouve immanquablement un nouveau carnage. Toujours nouveau. Chaque fois inimaginable de nouveauté, son ingénieuse cruauté. Et moi, chaque fois, j’en bave. Pas seulement parce que c’est mon boulot. Parce que j’y ai pris goût.

 

« Quelle spirale infernale que ce roman gris baveux, où la (trompeuse !) lenteur du récit le dispute à la (brillante ?) fulgurance des crimes, tous plus affreusement ingénieux les uns que les autres. »
Noir Crachin, n°315 février 2011.

« Tremblez, coquilles, cocons et autres illusions de confort !
Méticuleux avatar de l’esprit ravageur de son auteur, L’Escargot fait la noire et flagrante démonstration du fameux adage « rien ne sert de courir ». Lumineusement glauque ! »
Lise Et Vous, mars 2011.

 

Pour un Impromptu Littéraire - tiki #107
tiniak © 2011 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

tiniak out, definitly

Tirer l'oubli à soi
Imperceptiblement, gris sourire
N'avoir pas de pensée qui ne se puisse dire
Irriguer le carné d'un sang qui fasse foi
Arrimer l'asyndète à la paronomase
Kaléidoscoper chaque mot, d'une phrase

Refuser de rester devant l'iconostase
Etre un poinçon dans l'aube, aiguillon pernicieux
Vivifiant d'oraisons l'ample morgue des cieux
Eparpiller des dieux les poussières d'emphase

Dans les bras du possible, en veilleur assoupi
Elaborer d'un songe une vue de l'esprit
Benoîtement courir après les météores
Ostensiblement luire
Utopiquement fuir
Tant encore à donner qu'à ravir d'infantiles trésors

 

 tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK