seul (étude)

Oh, Solitude ! tu m'accompagnes ?
je vais au petit coin
tout au bout du chemin
où, finie la castagne,
j'aime relire d'où je viens...

tu sais que je sais qu'il n'est rien
qui tremble dans le soir
embarquant les espoirs
pour un autre lointain

et je sais que tu sais comme on plaint
trop vite un solitaire
qui va nu sur la terre
tout le ciel dans les mains

Oh ! Solitude, ton gris sourire
est parfois doux et tendre
il me plaît d'y comprendre
tout ce qui va finir

je vois que tu bois mes soupirs
comme du vin clairet
je suis le gobelet
qui n’en veut désemplir

et je bois comme toi l'élixir
des larmes liquoreuses
qu'on arrache aux pleureuses
au moment de gésir

Oh, solitude ! c'est quoi l'histoire ?
peux-tu m'en raconter
une autre s'il-te-plaît
avant de m'endormir au soir
seul à seul, comme jamais

Oh, non ! jamais plus tous les autres
qui se vautrent
- et leurs chiens !
qui se vautrent, les bons apôtres
du désert quotidien

Oh, non ! jamais plus les mirages
de ces pages
- policées !
de ces pages pleines d'adages
aux lames émoussées

Oh, viens ! quittons-les sur la route
que le doute écartèle

Ne choisissons pas, prenons toutes
ses chandelles

Oh, Solitude ! tu viens ou quoi ?
Ô ma seule étude sans loi

Ne soyons plus qu'un, reine et roi
du petit coin au bout de moi.

tiniak © 2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

Quel âne !

Un âne à la miteuse robe
à l'âme rude et xénophobe
toisait du regard un bon chien
oreille fine et cœur badin
qui cheminait près de son maître
menant au pré ses vaches paître.
- Eh, l'idiot ! lui fit l'âne hautain,
ce que tu peux être servile
obéissant à cette main
qui, sans toi, serait malhabile
à mener seule ce troupeau.
Le chien lui dit alors ce mot :
- Je vois que tu veux disputer
de quoi nature nous a faits ;
dis-moi donc quel est ton emploi
et nous concluerons après quoi.
L'âne lui dit tout son travail :
comme sur les champs de bataille
il charrie les munitions
qui contribuent à la victoire
de l'un ou l'autre bataillon
de la nation méritoire
qui nous garde de l'étranger
de ses déboires et projets
ou toute infâmie qu'il importe
de ne pas voir devant sa porte.
A quoi le chien lui fit réponse
en ces termes bien mesurés :
- Mais si sur toi un boulet fonce
et te réduit comme pâtée,
dis-moi qu'y auras-tu gagné ?
- Ah, mais la médaille et l'honneur !
- Et cela ferait ton bonheur ?
- Certainement ! j'y compte bien.
Et ce destin vaut toujours mieux
que ta vie de chien, malheureux !
- Ma vie de chien, j'en suis content ;
je vais tous les jours par les champs
paisible, vif et laborieux,
assuré de vivre bien vieux
près de ceux que j'aime et me rendent
tout le bonheur qu'on peut attendre.
- Tu es idiot, je le répète.
- Je vois, ton opinion est faite.
- Et demain, je pars au combat !
- Qui sait, quand on se reverra
me tiendras-tu l'autre discours.

Ainsi passèrent quelque jours...

Puis ce fut la sombre retraite
de toutes nos armées défaites
où l'âne ne paraissait pas
parmi le chaos des convois.

Un soir qu'on lui donnait son dû
le chien renifla sa gamelle
car il n'y reconnaissait plus
l'odeur de pâtée habituelle.
Le maître approchant sa cabane
lui dit : - ça te plaît-y, mon bon ?
J'ai mis un bout du saucisson
que les troufions ont fait de l'âne
tombé sous eux dans la mitraille.
Le chien se remplit les entrailles
ce soir-là, de belle façon.

Quant à disputer à toute heure
de la raison ou de l'honneur,
c'est le fait des gens bien repus ;
mais ça, l'âne ne le sait plus.

(paru dans l'abécédaire poLétique) tiniak © 2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

L'invitation au bal

Si nous dansions un peu plutôt que tout se dire ?
la musique des corps parle autant que la bouche
s’il se peut que cet air te fasse moins farouche
nous nous dirons bientôt comment mieux nous conduire
empoignons ce ballet !

Vois que pour te saisir j’y mets de l’élégance
quelque souplesse même et beaucoup d’attentions
et ne porterai pas la main à ton giron
que nous n’ayons compris au fond de cette danse
ce que le menu est…

Voilà, c’est mieux déjà le rythme nous embarque
une harmonie s’installe et nous prend par la main
déjà tout se dévoile empruntant le chemin
par où nous saurons bien imprimer notre marque
- un signe déjà, va…

Entends-tu ? cette fête sonore est la nôtre
ce tempo est le nôtre et nous le maîtrisons
en chantant à tue-tête en-dessous des lampions
qui tombent à nos pieds, puis dans l’herbe se vautrent
même si c’est sale, ça !

Nous n’irons pas au ciel, c’est le ciel qui descend
nous couvre de son miel et d’un souffle plus frais
que nos haleines pleines de nos envolées
orchestrant des nuées que nous envie l’encens
(dont le capot est rat)

Que n’avons-nous appris d’essentiel à nos yeux ?
maintenant qu’on rajuste un corsage, une veste
dis-moi ce qui pourrait bien nous laisser en reste
et quel savant discours nous rendrait plus heureux
que ce sol qui tangue ? Oh !...

…mais tu en redemandes
voilà qui est nouveau…

tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK 

le credo du mécréant

Les églises sont des lieux où
aller en famille à la messe
(sur des bancs qui ne sont pas mous
mais plutôt fiers de leur rudesse)
éprouver comme on a la fesse
et se massacrer les genoux

Les églises sont des lieux ceints
de murailles douées de parole
qui, sachant tout de nos destins
vous narguent des maîtres d'école
(et du cul des pigeons rigole
l'impôt qu'on lèvera demain)

Les églises sont des lieux dans
lesquels rôde un infanticide
et silencieux crime de sang
(mais s'il-vous-plaît, pas de suicide)
entendez-vous dans ce grand vide
du Supplicié les hurlements ?

Les églises sont des lieux dits
propices aux nobles campagnes
où seront sauvés les Gentils
(quoiqu'ils ne portent plus le pagne)
des vierges l'ont fait des compagnes
jusqu'à la mort d'après la vie

Les églises sont des lieux longs
comme un dimanche quotidien
qui avancerait à tâtons
sur un circuit de formule 1
en rentrant de chercher le pain
(pour une tablée de croutons)

Les églises sont des lieux où
je retournerai malgré tout
chaque dimanche après midi
pour le déclin de leur parvis
où mes filles font des glissades
sur leurs patins - la régalade !

tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
illustration : Lambezellec en 1847, anonyme.

après

(à mon père, à son frère)

 

Ils partent
  les proches
c'est dit
  c'est moche
et rien qui n'en rappelle
  le miel

Ils pleurent
  les nôtres
et pas
  les autres
pendant ce temps le ciel
  chandèle

Ils chantent
  les chœurs
en tresses
  les fleurs
finissent d'être belles
  ficelles

Ils passent
  les jours
aussi
  l'amour
et tout le sol ruisselle
  Mortel

Et les fils et les filles
chapeaux bas et mantilles
se renvoient ce regard
qui sait qu'il est trop tard

Alors les mains, les bras
se racontent tout bas
le sang qui roule encore
la vie après la mort.

 

tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
en médaillon : Pablo Picasso.