nuit canine

Ta peau ruisselle
ville engourdie
mon pouls martèle
cet ennui

que tes ruelles
veinées d'orange
relient entre elles
et mangent

Vois, je me verse
un tralala
dont je me berce
pas à pas

Quartes et tierces
- tout ce barnum !
Qui me traverse
m'assomme

Si nulle oreille
ne m'est acquise
quand les sommeils
se suffisent

je m'émerveille
de vivre encore
seul et pareil
alors

au chien qui hurle à la mort

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
illustration : d'après Nicola SCOTTI, Le Hurle - 2008.

(le dernier) maestro

Pétrin modeste
liant ma non troppo
des harmonies d'orchestre aux riants oripeaux,
pour toi le dernier mot
sera, lent comme un geste entame un fandango

l'écoulement de l'eau qui leste
au flanc du pèlerin céleste
soprano largo crescendo
la souple gourde en vessie de veau
sous la veste à même la peau

la boucle fermant dans ton dos
le collier formé de mes os
couronnant de ces restes
que plus rien ne moleste
allant sinistre à dextre
la preste lettre O

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

 

Épitaphe

Je flottais.
Ne sachant plus d'où j'arrivais, l'habit moins chiffonné que l'intérieur, le pied bien maladroit et le regard absent, il était temps pour moi de marquer une pause après une nuit bien remplie, comme on dit pour ne pas dire ce qu'on ose, loin des pensées à l'eau de rose.
J'allais au cimetière.
C'est une lubie que j'ai, subite, par moments, quand j'ai besoin de faire de ma vie un roman et d'y mettre des fleurs. Des tulipes, toujours. C'est mon petit bonheur. Puis, j'erre parmi les sépultures, lisant les épitaphes. C'est ainsi que je tombai, ce jour-là, interdit, devant ce court paraphe : « C'est sympa d'être passé ».
Merde ! Peste ! Fait chier !
C'était là, au mot près, ce que j'avais l'idée d'inscrire pour moi-même et mon dernier séjour en éternel repos. Alors, de chiffonnée, mon humeur fut maussade. Je massacrai le gravier des allées, donnant des coups de pied comme un malade, une bonne heure durant, me sembla-t-il. et dans cet intervalle, un soleil déchirait les nuées matinales dans un ciel incertain de son sort, hésitant, ne sachant trop que faire des couleurs lui faisant, bayadère, un front horizontal, strié du bleu à l'or.
Et voici qu'un cortège avançait dans la travée vers la tombe. Oui, vers la tombe même qui m'avait rendu tout un blême, sombre, aigri, désolé que la vie me fasse l'ironie de narguer mon esprit badin.
J'y reconnus quelqu'un !
Puis cette autre, et cet autre, et ces deux-là aussi, que j'avais pour amis quand j'étais en Allemagne. Ah ça ! ai-je connu celui qu'on accompagne dans son cercueil écru comme une porcelaine aux dorures champagne ?
Et quand je vis mes filles, ma compagne d'alors... nul doute, je le compris dans l'instant : j'étais mort.

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
pour un Défi du samedi

 

épigramophone

Norme, endimanche
l'amer crédit
des soupes blanches
(crème et orties)

L'ombre s'épanche
(aplats de gris)
épigramme au faune l'envers
d'un Triste Lundi populaire

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

Intime ite

(Inspection des Travaux Écrits)

 

De ma vie je ne puis regarder sans frémir
le rideau sombre qui transpire
et m'embrouille le songe
  que j'en tire la longe
  ou qu'il m'aspire en éperdu
  et délicieux mensonge

Ah ! ces rideaux à la fenêtre
tirés sur le cours de mon être...
  on dirait plutôt des pelures
  d'oignons voués à la friture;
  ma carne en est toute imprégnée !
Dites-moi ce que vous voulez
qu'alors je vous en dise
et, dans la minute, j'en freeze !!

Ah, déconfiture ! Ah, gelée !
Ah, la saumure des années...
  ça sent fort dans l'arrière-cour
  où stagnent de vieilles amours

De ma vie tu veux tout savoir :
  les tâches dures à ravoir
  Petit Poucet à son perchoir
  le carnaval des demi-mots
  les griffures dessous la peau
  et pourquoi je n'ai pas de slip
  ni de caleçon sous mes nippes;
et puis, bien sûr, le tout dans l'heure...

Tout savoir, hein... parce que tu m'aimes
et veux comprendre mes poLèmes...
Oh, le beau projet d'aventure !
(ordonné par exequatur
 et tout l'intérêt génital
 de la femelle pour le mâle)
Je suis ton jules, cela vaut-il
d'examiner tous mes exils ?

Quoi ! mon vers n'y suffirait pas ?

Tu dis "continent", je pense "île"
mais que je distille - attention !
quelques "ils" en place de "on"
où que j'écrive "île", allons donc !
tu redoutes l'isolation

Dis-je incontinent "pisse !" ou "chiasse"
  ou que La Vie est dégueulasse
  filigrane mes allusions
à la charge viennent questions
sondages, raclures de fond
et bonnet d'âne qui menace

Puis, voyant que je n'en ai cure
(des sermons, des bonnes figures)
tu m'interroges : est-ce de l'art
  ou déraison ?
ou, fumigènes dans le square,
  illusion dépourvue d'histoire ?
  séduction ?

Ce n'est pas à moi de trancher
  quand je me livre à volonté
  au flux de mes inhibitions;
que de forme émerge le fond
c'est le mystère
qui met en reine PoLésie
de la lumière.

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK