nomenclature

à Gaëna da Sylva

L'ombre de la forêt s'est jetée dans le ciel
pour en atténuer le regard insistant
que cet œil sale et borgne et tout croûté de sel
cesse d'intimider les bras de ses géants

Moi, dans cette trouée, je sais ce qui m'aspire
délesté de l'aplomb des charges familières
dont je laisse bailler sur l'herbe qui transpire
le contour élimé des trop fines lanières :

Je voudrais que se jouent à m'éloigner du sol
une feuille après l'autre au gré d'un vent léger
les capricieux tracés d'anarchiques envols
pour le précieux vertige d'être et l'oublier

Je pourrais croire un peu aux légendes païennes
attachées à peupler d'animales furies
les trompeuses lueurs que le chaos promène
en donnant à leurs morts apparence de vie

Sinon, pourquoi lever vers les cieux nos regards
cherchant obstinément de ceux qui ne sont plus
un signe, un mouvement, un rêve, un avatar
quand ils sont dispersés, quand nous marchons dessus ?

Je me hurle en ton nom, feignant que tu m'entendes
et me chante le tien pour que vibrent encore
les cordes et les bois que leurs syllabes tendent
sur le bourdon têtu d'un monde qui t'ignore

Les bras de la forêt contiennent cet élan
qui me vient à l'idée par excès d'hydromel;
je me charge à nouveau du bagage pesant
de mon nom qui chemine, atavique et mortel.

 

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
Illustration : © Gaëna da Sylva, "De l'ombre à la lumière..."

Chanson à boire

(des lendemains cadastrophiques)


Souillère ! Souillère !...

Ah, lendemains d'hiers en vrille,
l'assassin cui-cui de vos trilles !

Le marteau de vos clochetons
a l'insistance du bourdon
et ça me gave, ça m'encombre
et me désole comme l'ombre anéantie
cède la place à l'impétueux aujourd'hui
où déjà bruissent
des simagrées le lent ballet qui me met au supplice
aussi mon noir désir
et ses frivoles farandoles à folir

Ah, gambettes industrieuses !
Etiez-vous pas plus généreuses
hier encore
quand nous rendions heureux à la petite mort ?

Ah, mais ces cloches !
Trouvez-vous pas leurs timbres moches
et longs et pleureux et fort niais
quand se sont tus, digueducu, les cabarets ?

Et puis les marches à gravir
(je crèche au Mont des Oliviers)
la clé dans la porte à ouvrir
(aux oubliettes, mes viviers !)
sur le désastre
qui n'échappe pas aux missives du cadastre

Oh, Socratès !
Mange tes gnocchis, c'est l'automne et missa est

Même pas je la déboutonne
Tombe la veste
avant d'aller piquer du nez pour une sieste
oui, matinale
Ai tout brûlé de mon dernier met vespéral
Eh ! ...qui dort dîne !
pour n'être pas passé par la case cantine

Quoi, le travail ?
Il sera temps d'y songer au terme du bail

Sonne Septembre, hier Août
m'en aura donné pour mon soûl

Hé ! Hé !
Hin ! Hin !

...et si l'commerc' va bien
on s'ra encor' souls d'main !

tiniak - Ruades
© 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

buanderie

Sur le pont va le dernier homme
la journée qui l'a distancé
a passé de l'autre côté
ou se pèlent d'étranges pommes
cueillies dans de lointains vergers

Une dense fraîcheur installe
une avarie de suspensions
tombant, écailles sur le pont
et tout ce qui respire mal
par les rues qui baissent le front

La lumière peine à se faire
aussi continue que le lac
et sautille de flaque en flaque
en n'osant pas déranger l'air
dont la nuit ferme le grand sac

Elle fut là dans la minute
l'absence qui n'a pas tout dit
en laissant derrière elle un lit
navré que sa dernière lutte
n'y fasse pas  l'ombre d'un pli

La buée fait à la fenêtre
une auréole de brouillard
où s'efface le boulevard
où du doigt tracer une lettre
où s'amenuise le regard

Un bruissement de la chaussée
évoque un lointain océan
dont l'ourlet frise en écrasant
son souffle à l'haleine chargée
sur le naufrage d'un géant

Le pont cabre avec insistance
son arche sur le fleuve sourd
aux joies comme aux peines d'un jour
confondu par son indolence
et son dédain de nos amours

 

tiniak - Ruades
© 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

balcons fleuris

Aux balcons, le fumeur est Auguste
aussi le petit, pierres, à son flanc
cependant que, lingère, une femme rajuste
au dos du tablier de toile bayadère
habilement le nœud de ses fines lanières
et se demande juste, à présent, ce qui l'est
dans ce tableau brossé - disons, pour l'œil artiste
moins pour la parité... des sexes ;
il en est que je vexe ou que je tarabuste
allez, je le sais bien

Ah, peste ! Peste ! Peste, que cet écrit !
Mais ne vais pour autant pas retourner ma veste, dis !

Lors donc, le buste leste et le verbe studieux
j'affirme, sans conteste craindre - quoi, si peu !
Oui, le tableau est juste, est, résonne, harmonieux
écho de ce qui est comme on le voit d'ici
la grisaille du monde à nos balcons fleuris

tiniak
© 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

29/6/2010

À bascule

Les yeux rivés
sur la porte close
sans faire autre chose
que respirer
les doigts dans la cuisse plantés
les ongles faits au verni rose

Du bout des pieds
en robe de deuil
imprime au fauteuil
un balancier
qui fait grincer le vieux parquet
depuis sa place jusqu'au seuil

Chignon serré
sur la nuque grise
la vue s'électrise
- on a frappé !
" Entrez donc, qui que vous soyez "
fait la gorge où la voix se brise

Le sort est joué
qui en sait la cause
n'empêche la chose
d'exécuter
son acte sombre et carnassier
d'intime et violente psychose

tiniak - mes chanSonges
© 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
pour un Impromptu Littéraire - tiki#81