Ogre (est-ce ?)

(in vino vers y tasse)

Ogre brun, ogre rouge, ogre blanc,
borborygmes à ma gorge déchirants,
quand me suis-je égaré sur vos routes
dans vos pas de géants taillant profond la croûte
en quête des parfums moussus, boisés
que vos bouquets rappellent des forêts
courant toujours mon sang après l’histoire
sachant pourtant la fin remisée au saloir ?

Au rocher caribéen
réfugié dans l’ombre cendre
je me suis lavé les mains
à l’eau qui se laisse prendre bras levés ;
je n’avais plus à défendre
que la plante de mon pied cambré
ivre de rhum et de sa couleur ambrée
avant de regagner nu
plein du dégoût de moi-même
près d’une chair inconnue
ma chambrée d’amours bohèmes

Nappe sanguine
pain de riz
petites fleurs

Ah, purée
piquer du nez
dans ta chaleur !

Pauvre Fantine
tu t’enfuis
après l’outrage

Abandon
de l’addition
et du fromage

Je n’aurais connu de Beaune
que des boutanches la faune
et des clairettes de Die
que la pâleur de l’oubli

Je ne sais de Bergerac
- queue d’étiquettes en vrac !
que cette langue de bois
signe des crises de foie

Parlez-moi de Livre Blanc
et je vomis tout mon sang
sur vos chaussures

Quant à rentrer ma dérive
en passant par l’éclusive
je pourlèche ma salive
aux commissures
l’esprit affranchi des ogres
- est-ce bien sûr ?

 

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

(illustration ci-dessus extraite de ce blog)

miroir, miranda

Miroir ? Oh, tes violences !
et ça depuis toujours...

Tu m'arraches ma mère
me reproches ma peau
me présentes l'inverse où je cherche à savoir
comme il arrive à l'autre de me percevoir
et de me juger beau, laid, fatigué même
enfin, tel que je suis au moment qui importe
là où il t'indiffère - où te pose problème ?
de m'être en quelque sorte
possiblement fidèle,
impitoyable, cru,
flagornerie mondaine,
benoîtement cucu...
Hypocrite !
Je m'en veux de répondre encore à ton invite
au détour d'un reflet saisi du coin de l'œil;
tu n'es pas nécessaire et ne me serviras
qu'une fois au cercueil, ha !
- où j'aurais pris ma pose très ornementale,
quand, devant mon visage en vraisemblable paix
timide, tu viendras te placer sous mon nez vide
alors, j'aurais l'insigne honneur de refuser
le baiser de mon souffle à ta face glaciale, té !

Miroir ? Oh, Miranda
allez, range-moi ça

 

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

Illustration d'après Ernesto TIMOR
"l'incendie du palai des glaces" [double trouble] © 2001-2009 Ernesto Timor.

Bouillon, Esprit : Question

(défi domestique)


Que l’on brûle de fièvre
je n’en disconviens pas
Bon, c’est qu’on manque de lèvres
abouchant le téton
pour avoir son content de (mièvres ?) émotions, là

Mais à manquer d’esprit
là n’est plus la question
On brûle tous ses rêves
et on boit le bouillon
Fade, la vie s’achève en queue de poisson, na !

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK

Grande première

Pauvre, le rire passe et claque des talons
s'efface, emporté par les sifflements humides
glissant sur la chaussée où la journée se vide
et draine un long ajournement de peine humaine
à l'heure où vêpres sonne au clocheton
le prompt rapatriement des singletons

Impaire, une frise de néons clignotants
électrise des yeux saisis d'envie puérile
et la fièvre flouée des amours malhabiles
s'invente un réconfort de carne appétissante
sous des voiles plastiques transparents
qui pointent dru au tétin provocant

Oh, calade !
je l'aurais vue plus gaie, ta promenade
O tempora, o mores !
À battre le pavé, la monnaie de ta pièce
expire
et n'aura bientôt plus que du soufre à gémir

Lui qui va comme il peut après elles, toujours
jette sur son épaule un rabat de sourire
tient dans sa main gantée son dû pour le moins pire
et jauge, habitué qu'il est, la crèche où on le loge
(il fit son choix après son petit tour
parmi les friandises dans la cour)

Bégueule, elle annonce le prix comme il se doit
et feule un ordre avilissant qu'il exécute
surpris d'en apprécier autant la force brute
salive, avant de tout céder à la dérive
maintenant ligoté, les bras en croix
savoure et jouit pour la première fois

 

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK
pour un Impromptu Littéraire - tiki#77

 

Poche trône

Le livre dans ma poche est plus lourd que moi-même
Je le lis pour moi-même, il est plus lourd encore
Je le lis pour le dire et il prend un essor
que j'ai bien peine à suivre
Parole ! c'est un jet, ce bonhomme de livre...

Toi, tu as embarqué à son bord
mais moi, je suis resté là, dehors
accrochant mon entier à chaque phrase dite
le souffle ravagé par la moindre virgule
au rythme soutenu d'un point par crépuscule
- ça fera bientôt plus d'un mois, dites !
que cette occupation m'habite
et de page tournée en page résonnante
je ne sens pas le livre amorcer sa descente;
pendant qu'à ton hublot tu comptes les paliers du ciel
savourant tous les mots qui disent "tu es belle"
"ah, tu le savais bien" et "cela va sans dire"
Mais si ! mais justement ! et mon état empire :
le temps, je ne sais plus ce que c'était avant
le geste, un paragraphe, une ellipse... la peste !
la mer, un drap qui vole aux bras des lavandières
le vent de sa forêt égaille la volière
et ça piaille !
(les oiseaux ne savent pas le braille)
nous avons pris tant de hauteur
que je ne connais plus ni le nom de l'auteur
ni le titre du livre en édition de poche
- je pourrais regretter la boue sous mes galoches
mais dans ce tourbillon littéraire
je ne suis pas d'humeur à regagner la terre

...alors, je lis
pour la joie de te boire ivre d'écrits

Quoi, déjà la dernière page ?
mais tu sors de ta poche un autre bel ouvrage
et le tends
pour que nous repartions d'un tout nouvel élan

 

tiniak © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK