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punks not dead

  • altéré, go

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    (cri sans thème)
    face_small.jpg
    Oui, je me suis perdu
    à cet endroit précis où je l'ai reconnue
    il faisait nuit
    il avait plu
    elle m'a souri
    je l'ai bue

    la liqueur prune

    Et de l'intérieur, mon pélot
    je fus broyé comme un grain d'orge
    d'un mot noué là, sur ma gorge
    où l'oubli surgi de sa forge
    a soufflé sur mes pauvres braises
    et j'ai fondu dans sa morne aise

    Oui, je me suis compris
    en cet endroit reclus où j'aurai tant appris
    du vent qui plie
    des vents qui puent
    et le mât pourri
    d'où je sue

    ma rancœur brune

    Quant à l'extérieur, mon pélot
    tu sais bien tout ce que je lâche
    des mots, du rêve et ce panache
    du haut du mât, qu'on se l'arrache
    pour en saccager les ramures
    le ton, le trait et l'écriture

    Oh non, pas de paix, jamais plus
    qu'un cent de petites vertus
    en chapelet sur des doigts gourds
    bouche et oreille au monde sourds

    Oh oui, la guerre, encore ! encore !
    et que parmi le monde mort
    je glisse au bas du mât pourri
    fouler les corps nus sous la pluie

    Mais oui, la prune, c'était toi
    cette brune avec un beffroi
    planté de la lèvre au regard

    Et non, tu ne me quittes pas
    depuis que tu m'as laissé là
    de larme en pied à mon brouillard

     

    tiniak ©2009 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK - #490