Les cheveux engourdis de l'herbage en sommeil
sont le lieu favori d'un rigodon fantôme
où ne se risquent pas le songe ni le gnome
mais qu'embrasent déjà les longs rais du soleil
L'heure n'a pas de nom - pas encore et pourtant
je suis dans sa question « quel sera l'Aujourd'hui ? »
la main fouillant mon ventre et son vaste appétit
(il m'a semblé entendre, autour, un vague chant)
« Laissez-nous... »
Là-dessus, des moutons vont grignoter leur part
et les fleurs en bouton souffriront en silence
quand un ciel continu et perclus d'ignorance
assemblera ses nues, distrayant le regard
Alors, il sera temps d'énoncer les soupirs
et de boire l'instant comme on appelle un frère
sur les sols détrempés, laisser fondre l'Hier
puis, à deux mains, plier le trésor à venir
« ...nos baisers... »
