Quant à marcher tel un vil animal sans nom
sur le sol dur et froid de la seule raison
nul bonheur en mire
nul horizon
qu'un vaste sol
où pister sa trace, Ma Folle
à quoi bon ?
Quant à prier le cœur malade d'être sûr
de voguer loin des vagues aventures
un bonheur fragile
va sans futur
son aujourd'hui
au pas s'inventant sa partie
quoi de mûr ?
Marcher dans tes pas, Mon Enfant ?
Ma Poucette ?
Tenir tête
à d'amples festins liquescents ?
Prier le prochain météore ?
D'un seul cri :
Aujourd'hui !
au Machiniste du décor ?
Périssons avec élégance
Sachons taire notre saumure
Goûtons plutôt la confiture
des infimes exubérances
qui nous lient
et que trempent nos yeux coquins
au flux incertain de la vie
Complices !
