Mot, daughter

Quant à marcher tel un vil animal sans nom

sur le sol dur et froid de la seule raison

nul bonheur en mire

nul horizon

qu'un vaste sol

où pister sa trace, Ma Folle

à quoi bon ?

 

Quant à prier le cœur malade d'être sûr

de voguer loin des vagues aventures

un bonheur fragile

va sans futur

son aujourd'hui

au pas s'inventant sa partie

quoi de mûr ?

 

Marcher dans tes pas, Mon Enfant ?

Ma Poucette ?

Tenir tête

à d'amples festins liquescents ?

 

Prier le prochain météore ?

D'un seul cri :

Aujourd'hui !

au Machiniste du décor ?

 

Périssons avec élégance

Sachons taire notre saumure

Goûtons plutôt la confiture

des infimes exubérances

qui nous lient

et que trempent nos yeux coquins

au flux incertain de la vie

 

Complices !

 

 

tiniak ©2014 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK