tournant le dos à l'horizon
l'âme en pelote de ficelle ;
et toi, filant doux le cocon
dans le suspens de ta gestuelle
une manière de façon
d'être à jamais intemporelle ?
mère, bien sûr
et de toutes nos aventures
celle qui dure
mère, giron
tu es cette mère qui nous portes
et dont nous portons le doux nom
ce prénom que tu nous donnes
au plus près, du plus vrai, tu le nommes
et nous le disons
et nous le lisons
puis nous l'écrivons sur les murs
et tu nous pardonnes, bien sûre ;
mère, bastion
cette même mère qui supporte
et souffre qu'on lui dise "non",
debout, sur le pas de la portée,
crie notre prénom,
une fois encore, mère forte
crie notre prénom,
avant qu'on ne sorte ;
cette même mère
porte close, dos au mur
de l'une, l'autre aventure
c'est le nom que l'on emporte
celui que l'on ne peut taire
de celle que l'on murmure
dans une paume de terre
pour ne pas dire : elle est morte.
alors, soudain
du bout du cil
au bout du fil
Mère, enfin
filament dans l'air sur le chemin
et très MissTissien !
