Si hautaine soit-elle
avec ses gratte-ciels plantés sur la colline
ou ses filles perchées sur leur gouaille mutine
ou ces préciosités roulant des mécaniques cylindrées
la ville est à genou
quand elle touche au front la mer et ses humeurs
Son port est tricoté comme un vieux débardeur
aux mailles relâchées à l'arrondi du col
Là-haut, sous la nuée, tous les fous en rigolent
et ça grince à l'oreille
quand il faut renoncer à griller au soleil
les graisses citadines
- tant le climat d'ici se dérobe à plaisir
aux vains prétentions de pouvoir en prédire
les caprices
et passe allègrement de l'idylle au supplice
Et ces vents qui disputent !
Les pontons s'en défient comme les vieilles putes
ou l'Albert
qui perdit la moitié de son nom en mer
La ville est à genou, mais ne sait pas plier
Elle ignore les fous, méprise la marée,
redore ses crépis de façade;
aux fins d'agrémenter ses longues promenades
savante un adéquat revêtement urbain
(bourgeois n'en pestera pas moins contre le chien, sa crotte,
et cette heure damnée où il a la bougeotte)
Puis quand les éléments lui auront donné tort
elle en appellera aux Deniers du Trésor
qu'on rehausse les murs
pour qu'y soit affiché "Pacte Contre Nature"
Son port a fricoté avec le naturel
- ce, dès les premiers temps de son tout premier nom
quand les toits faisaient luire une rougeur de tuile
devant la flaque d'huile
sous un soleil de plomb;
aussi quand s'écharpait le vent sur la presqu'île
affolant des jupons sur les sables de l'anse
et ruinant le commerce;
cependant, sur le port où étaient mis en perce
les fûts de bière ambrée ou de vins liquoreux
on restait philosophe :
aucune catastrophe, aucune canicule,
n'entameraient jamais l'ardeur aventurière
ni cet humble et profond respect des gens de mer
pour "ce coquin de sort" qui fait danser les vagues;
tandis que vers les terres
la bourgoise recule
depuis les ponts glissants, on se frappe la panse
en pissant dans les algues
un bon peu d'hydromel
Et l'Albert !
Cambré, dos à la mer
entre les cuisses molles de la ville hautaine
ne prend pas la mesure des vents de la plaine
quand il brandit son doigt, depuis l'embarcadère
et braille : " Oh ! Ville vile et crâne !
La moitié amputée qu'il reste de mon nom te condamne !"
Et le phare lui fait
cet air illuminé qui couronne les fous
capables d'envolées, libres, si loin de tout
Quand monte la marée, la ville est à genou.
tiniak - Ruades © 2010 DUKOU ZUMIN &ditions TwalesK